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  • La psychogéographie dans le roman graphique : Ain’t It Fun d’Aaron Lange

    Dans son roman graphique Ain’t It Fun : Peter Laughner & Proto-Punk in the Secret City (Stone Church Press, 2023), Aaron Lange raconte l’émergence de la scène punk de Cleveland dans les années 1970 sous un angle résolument psychogéographique. Concept développé par Guy Debord, la psychogéographie « se proposerait l’étude des lois exactes, et des effets précis du milieu géographique, consciemment aménagé ou non, agissant directement sur le comportement affectif des individus » (Debord, 1955, p. 11). Prenant la courte carrière du musicien Pete Laughner, membre fondateur des groupes Rocket from the Tombs et Pere Ubu, comme fil conducteur, Aaron Lange inscrit l’apparition du punk à Cleveland dans l’histoire plus générale de la ville, révélant un parti-pris qui accorde une large place au mythe parmi les influences de la nouvelle scène musicale. Ce traitement de la ville par le biais du roman graphique me semble intéressant par sa façon de mobiliser texte et image au service d’une « investigation » (Debord, 1955, p. 11) psychogéographique. Sa lecture m’a conduit à soulever la problématique suivante : Quels sont les éléments textuels et visuels qui permettent de souligner l’influence des aspects historiques et psychogéographiques sur le sujet traité ? Je me pencherai dans un premier temps sur l’élément textuel. Ain’It Fun procède en effet d’un important travail de recherche dont le texte se fait l’écho. Nous verrons comment le fourmillement urbain, mais aussi celui des voix et des figures historiques de la ville se matérialisent sous la forme d’un lettrage foisonnant. Ensuite, je m’intéresserai aux cartes et aux éléments architecturaux, omniprésents dans l’ouvrage, ainsi qu’au fort symbolisme qu’ils véhiculent. Enfin, j’aborderai le recours aux épisodes (réels ou mythiques) du passé, ainsi que la notion de psychogéographie à l’aide des théories situationnistes, en analysant la
    façon dont celles-ci s’illustrent dans le récit, mais également dans la conception de l’ouvrage lui-même. Ain’t It Fun me semble en effet représenter un mariage intéressant entre le fond et la forme relativement à la psychogéographie, en particulier au concept de la « dérive » cher aux situationnistes.

    Raconter la ville
    Le récit documentaire, un socle factuel
    Au moyen de dates et de descriptions d’événements historiques, Aaron Lange pose les
    jalons du récit. Une chronologie initiale de la construction de la ville, illustrée par des
    statues, des monuments et des dessins évoquant l’Amérique des colons, historicise ce
    qu’il s’apprête à raconter. Cette genèse de la ville est l’occasion d’introduire sa
    dimension mythique et le point de vue psychogéographique adopté par l’auteur :
    « Autrefois frontière ouest des États-Unis, la [rivière] Cuyahoga traçait une ligne de
    démarcation sinueuse entre le connu et l’inconnu, le possible et l’impossible » (Lange,
    2023, p. 277). La description, sous forme de cartes, de dessins et de texte, des tumulus
    funéraires et des sentiers autochtones antérieurs à l’installation des Européens et à la
    construction de Cleveland met tout ce qui va suivre en perspective : malgré sa richesse, à
    une certaine échelle de temps, ce récit ne représente qu’un fragment de l’histoire du
    territoire en question. Par des allers-retours constants, dans le texte et l’image, entre les
    éléments concrets et mythiques, Aaron Lange semble en outre suggérer qu’une ville ne
    saurait se résumer à une somme de faits ou à une collection de mythes : elle est plutôt le
    produit d’un entrelacement constant des premiers et des seconds, de la petite et de la
    grande Histoire, et de ce que les bâtisseurs et les habitants de la ville se racontent à euxmêmes et les uns aux autres pour construire du sens à partir de leur environnement
    quotidien. L’auteur recourt abondamment à la mythologie pour illustrer les faits
    historiques. Par exemple, le récit de la tenue d’une grande foire industrielle lui inspire la
    phrase, « Une cité d’ivoire, une nouvelle Bagdad s’était dressée dans le désert » (Lange,
    2023, p. 31) ; à l’inverse, la fin de la prospérité due à la Grande Dépression et la
    démolition des manoirs des grands industriels sont symbolisées par un dessin du Sphinx
    avec son nez cassé (Lange, 2023, p. 21).

    Phylactères et lettrage au service du fourmillement
    Aaron Lange accorde une grande place aux témoignages, qui peuvent parfois se révéler
    contradictoires. L’histoire de la ville racontée dans Ain’t It Fun est avant tout populaire et
    orale. L’auteur ne craint pas les points de vue antagonistes, les jugeant sans doute plus
    fidèles à la réalité qu’un récit aseptisé et désincarné. Différentes figures célèbres de
    l’histoire de Cleveland comme John D. Rockefeller, Eliot Ness ou Harvey Pekar, ainsi
    que de moins célèbres comme les musiciens punks poursuivent un dialogue choral à
    travers le temps et l’espace qui se superpose à la voix narrative et sert de contrepoint
    subjectif à celle-ci. Visuellement, la richesse typographique du texte, ainsi que les
    nombreux inserts et portraits permettent d’accentuer le caractère polyphonique et la
    subjectivité du récit, composant une fresque psychédélique d’une grande densité. Le
    dynamisme du texte et le surgissement constant de commentaires participent d’un jeu
    d’échos entre les personnages et les époques. On peut penser que l’auteur a ainsi cherché
    à représenter le fourmillement urbain de façon littérale, mais aussi à donner voix aux
    différentes interprétations des faits racontés. Peter Laughner est par exemple dépeint
    tantôt comme un génie, tantôt comme un quasi-déséquilibré par les gens qui l’ont côtoyé.
    Il s’agit d’une bonne métaphore de la ville elle-même. Robert Crumb déclare par exemple
    à propos de celle-ci : « Cleveland est une ville difficile… J’ai bien failli me suicider
    quand j’habitais là-bas » (Lange, 2023, p. 81). Mais les punks s’approprient cette
    austérité : « Nous aimions la beauté de la ville délabrée/en faillite… notre terrain de jeu
    nocturne » (Lange, 2023, p. 361) et vont même jusqu’à en faire un objet de sarcasme : le
    disque « Datapanik in the Year Zero » de Pere Ubu est accompagné d’images de poissons
    de la rivière Cuyahoga empoisonnés et du slogan « Toute la beauté de Cleveland pressée
    sur vinyle » (Lange, 2023, p. 322). L’auteur recourt largement à une esthétique cut &
    paste (copier-coller) inspirée du fanzine, où l’emploi de différentes typographies, leurs
    combinaisons parfois audacieuses et contrastées sur la page laissent peu de répit au
    regard, sans cesse stimulé, jamais passif – comme l’oreille écoutant un disque de punk.
    Composé exclusivement d’une succession de pleines pages élaborées avec soin, Ain’t It
    Fun n’échappe pas à un « effet poster » (Peeters, 1998, p. 112), qui a cependant pour
    avantage d’accorder à chaque élément du récit une place égale et digne de notre attention.

    Montrer la ville
    Carte et territoire
    L’émergence de nouvelles scènes artistiques au XXe siècle a souvent été déterminée par la
    possibilité d’un accès à l’espace. L’abordabilité de lieux à divers stades de décrépitude
    permet par exemple à des groupes de musique d’aménager des locaux de répétition ou de
    se produire en concert sans s’attirer de plaintes du voisinage. Pour les punks, le champ de
    ruines de la cité industrielle constitue un champ de possibles, dans la droite lignée des
    partis-pris radicaux de l’Internationale situationniste en matière d’urbanisme :
    Avis aux bâtisseurs de ruines : aux urbanistes succéderont les derniers
    troglodytes de bidonvilles et de taudis. Ceux-là sauront construire. Les
    privilégiés des cités-dortoirs ne pourront que détruire. Il faut attendre beaucoup
    d’une telle rencontre : elle définit la révolution (Marcus, 1998, p. 45).
    Les cartes et les éléments architecturaux sont omniprésents et dessinent une géographie
    de Cleveland à même la page. La ville est représentée par une alternance de vues
    d’ensemble et de détails. Il en résulte un aller-retour constant entre « la carte et le
    territoire ». Les cartes situent en outre les bastions de la jeune scène musicale (clubs,
    disquaires, etc.) relativement à d’autres lieux et épisodes emblématiques de Cleveland.
    On constate d’ailleurs que les mêmes lieux font l’objet d’un usage différent au fil du
    temps. Le bâtiment qui servait d’entrepôt aux entreprises de Rockefeller durant l’apogée
    industriel de la ville abrite un peu moins d’un siècle plus tard le Pirate’s Cove, un club où
    résonnent les premières expérimentations sonores de la jeune scène punk. Au moyen de
    dessins de cartes dont les éléments fluctuent au fil du récit, l’auteur procède à ce que
    Debord appelle une « cartographie rénovée », dans laquelle des lieux revêtent un
    caractère tantôt « prenant », tantôt « repoussant » (Debord, 1955, p. 13-14).

    Symbolisme
    Un « vocabulaire architectural » aussi textuel que visuel révèle que l’aménagement
    urbain de Cleveland est dès le départ marqué par un puissant symbolisme, un imaginaire
    pharaonique et zodiacal dont les constructions et les monuments portent la trace.
    L’imagerie astrologique compose un hors-champ d’influences cosmiques qui nourrit
    notre imagination quant à sa portée sur l’histoire racontée. Une obsession pour le soleil
    semble guider l’urbanisme de Cleveland à l’aube du XXe
    siècle, comme le suggère notamment une statue de Frank Jirouch, « Night Passing Earth do Day », ornée d’un cadran solaire (Lange, 2023, p. 89). D’autres sculptures représentant les douze signes du
    Zodiaque, ainsi qu’une horloge céleste sont également reproduites dans Ain’t It Fun
    (Lange, 2023, p. 90-91). Ces témoignages du néoclassicisme quelque peu mégalomane
    des élites de Cleveland semblent faire écho, à des décennies de distance et dans une
    perspective certes différente, à Ivan Chtcheglov, qui écrivait en ouverture de son
    « Formulaire pour un urbanisme nouveau » : « Nous nous ennuyons dans la ville, il n’y a
    plus de temple du soleil » (Chtcheglov, 2006, p. 7). Au-delà de ce symbolisme
    ésotérique, le texte constitue souvent un élément graphique à part entière, les lettres
    passant « du verbal à l’iconique » (Peeters, 1998, p. 113). Lettres psychédéliques, lettres
    de sang, lettres évoquant l’Égypte ancienne, voire hiéroglyphes : elles sont, comme chez
    Will Eisner, « dessins de bout en bout » (Peeters, 1998, p. 113). Cette technique accentue
    le caractère polyphonique du récit à l’aide d’« effets visuels […] au service de la
    narration » (Peeters, 1998, p. 50), mais aussi la portée sémantique de certaines phrases
    par un rapprochement entre signifiant et signifié. La graphie de feedback, par exemple,
    évoque l’intensité, le bruit, voire l’inconfort d’un larsen de guitare agressif (Lange, 2023,
    p. 160). L’abondance de lettrage psychédélique suggère qu’au tournant des années 1960,
    l’influence du psychédélisme et des drogues reste omniprésente et imprègne la culture, en
    particulier la jeune culture punk.

    La ville : une entité psychogéographique
    Cleveland, ville hantée
    Les monuments à la gloire industrielle passée et les usines abandonnées semblent
    raconter l’histoire d’une ancienne civilisation, pourtant encore récente : « Les vieilles
    usines le long de la rivière Cuyahoga commençaient déjà à ressembler aux reliques et aux
    ruines d’une civilisation disparue » (Lange, 2023, p. 77). Les musiciens s’inspirent du
    déclin industriel de la ville, dont ils tirent un matériau thématique et visuel, illustré dans
    le roman graphique par la reproduction de pochettes de disques, affiches de concerts, etc.,
    qui composent une forme de métarécit. À l’image de leurs homologues britanniques, les
    punks de Cleveland « accueillent activement la dépression [économique] comme un
    soulagement à leur angoisse » (Marcus, 1998, p. 64). Peter Laughner, dont la courte vie
    nous est racontée en pointillés au fil du récit, y incarne une figure omniprésente, mais
    spectrale. Au niveau textuel, les paroles Life Stinks/I Need a Drink/Life Stinks/I Like the
    Kinks, extraites d’une chanson qu’il a écrite pour le groupe Rocket from the Tombs,
    reviennent comme un leitmotiv tout au long de l’histoire, malicieusement placées dans la
    bouche de différents protagonistes par l’auteur, comme une litanie qui passerait en fond
    sonore durant toute la lecture. Impossible ici de ne pas penser à la récurrence du
    « bonhomme sourire » dans Watchmen. Par ailleurs, Cleveland est d’une taille assez
    modeste (elle comptait environ 750 000 âmes en 1970) pour que le moindre monument
    ou événement historique soit suffisamment connu de ses habitants et possède un fort
    pouvoir d’évocation. Lorsque Père Ubu ou la compilation Cleveland Confidential
    utilisent des photos de lieux emblématiques de la ville sur leurs pochettes de disques,
    l’effet est puissant. C’est tout un imaginaire qui se trouve alors invoqué, et que les punks
    interprètent à nouveaux frais, comme les y invite Ivan Chtcheglov :
    Toutes les villes sont géologiques et l’on ne peut faire trois pas sans rencontrer
    des fantômes, armés de tout le prestige de leurs légendes. Nous évoluons dans
    un paysage fermé dont les points de repère nous tirent sans cesse vers le passé.
    Certains angles mouvants, certaines perspectives fuyantes nous permettent
    d’entrevoir d’originales conceptions de l’espace, mais cette vision demeure
    fragmentaire. Il faut la chercher sur les lieux magiques […] (Chtcheglov, 2006,
    p. 8).
    Voilà peut-être la secret city qu’Aaron Lange se propose de nous faire découvrir dans le
    sous-titre d’Ain’t It Fun.
    Situationnistes, punks et « continuum underground »
    Inspiré par les théories sur l’urbanisme et la « psychogéographie » des lettristes et des
    situationnistes, l’auteur inscrit ces mouvements au sein d’une généalogie qui va de la
    figure du « flâneur » de Baudelaire aux punks de Cleveland. Membre de Pere Ubu
    (groupe qui doit son nom à Alfred Jarry, un des inspirateurs du surréalisme), David
    Thomas déclare à propos de la Terminal Tower emblématique de la ville : « Tout ce qui
    se trouve dans un rayon de 40 kilomètres de la Terminal Tower – chaque chien, chaque
    humain, absolument tout – forme une seule machine. Si l’on parvient à s’y brancher, à
    utiliser cette énergie – c’est puissant » (Lange, 2023, p. 377). Par la voix de Thomas,
    l’auteur semble ainsi suggérer l’existence d’un « climat psychique » (Debord, 1955,
    p. 13) propre à la ville qui s’incarnerait dans la musique. Fruit d’un brillant mariage du
    fond et de la forme, Ain’t It Fun peut lui-même se lire comme une longue dérive, soit une
    « technique du passage hâtif à travers des ambiances variées » en milieu urbain (Debord,
    1956). En effet, tout au long du roman graphique, nous ricochons d’un événement, lieu
    ou personnage à un autre, moyennant de récurrents va-et-vient, détours et digressions
    dans le texte, et la superposition d’images renvoyant à différentes époques. Si la
    chronologie se rappelle à notre esprit de temps à autre, c’est au prix de longues tangentes
    « au contact des centres de possibilités et de significations que sont les grandes villes
    transformées par l’industrie » (Debord, 1956). Refusant la monotonie du lettrage
    traditionnel, le texte cherche à créer l’effet de surprise de la dérive. Celle-ci tend à
    s’accélérer vers la fin de l’ouvrage : anciennes et nouvelles constructions s’enchevêtrent,
    l’économie industrielle cède la place à une économie des services, mais les fantômes du
    passé continuent de hanter les lieux. Passé et présent s’entrechoquent à la faveur d’une
    collision d’images représentant la ville actuelle et d’autres de traces du passé (portraits de
    « barons voleurs », Eliot Ness, lynchage, gargouilles et sculptures, etc.). L’auteur
    entrelace son propre ouvrage avec l’œuvre du plus illustre bédéiste de Cleveland, Harvey
    Pekar, en redessinant des lieux évoqués dans des histoires d’American Splendor (Lange,
    2023, p. 380 et suiv.).
    En s’appuyant sur des données factuelles et des faits historiques, Aaron Lange construit
    dans Ain’t It Fun le récit mythique de Cleveland et de sa scène punk. Il raconte cette
    histoire à travers les voix de multiples protagonistes plus ou moins illustres, dont les
    interprétations divergentes contribuent à l’élaboration du mythe. En représentant les
    éléments architecturaux emblématiques de la ville, et en retraçant son essor puis son
    déclin industriel, il met en perspective la musique née dans les ruines de cette cité
    fantasmée. Si « le roman noir est né dans une Angleterre au plus fort de son
    industrialisation, comme une réaction fictionnelle à l’épouvantable vision des rangées de
    métiers à tisser et de filoirs mécaniques » (Eco, 1993, p. 106), le punk de Cleveland est
    ici présenté comme le rejeton bâtard né dans les ruines de l’effondrement économique et
    urbain. Ain’t It Fun parvient avec brio à « faire corps » avec son sujet, soit la
    psychogéographie, en se présentant comme une longue dérive à travers le temps et
    l’espace, riche en surprises et détours, parfois déstabilisante pour les lecteurs plus friands
    de narration linéaire, mais jamais ennuyeuse. Ces divers partis-pris formels lui permettent
    d’illustrer avec éloquence l’influence que peuvent avoir une ville, son histoire et sa
    géographie sur ses habitants et, en particulier, une scène musicale qui ne demande qu’à
    accorder son « comportement affectif » (Debord, 1955, p. 11) sur cette énergie
    psychique. Il serait intéressant de mettre en parallèle Ain’t It Fun avec d’autres bandes
    dessinées ou romans graphiques traitant de scènes musicales, afin de voir si la ville y
    occupe une place aussi déterminante, et la façon dont son influence éventuelle est
    suggérée par le texte et l’image

  • Trouver le rock absurbe

    Trouver le rock absurbe

    Chocolat est un groupe de musique québécois actif depuis 2007. Il a jusqu’à présent fait paraitre cinq albums, soit Chocolat E.P. (2007), Piano élégant (2008), Tss tss (2014), Rencontrer Looloo (2016) et Jazz engagé (2019)1Les membres originaux sont Jimmy Hunt, Ysaël Pépin, Dale Macdonald, Martin Chouinard et Brian Hildebrand. En 2014, Chouinard et Macdonald quittent le groupe, qui accueille Emmanuel Ethier, Christophe Lamarche-Ledoux et Evan Sharma.. Pour décrire l’œuvre de la formation, l’étiquette « rock » semble faire consensus : primo, la couverture journalistique de leur discographie inclut des termes comme « rock éclaté » (Papineau et al., 2014), « hard rock négligé » (Voir, 2016) et « rock décalé » (Blais-Poulin, 2019); secundo, ils ont remporté au gala de l’ADISQ 2016 le Félix du meilleur album rock de l’année; et tertio, le groupe se définit lui-même « rock band » (Leijon, Erik et al., 2014). Si, de nos jours, le terme « rock » évoque un ensemble nébuleux de musiques « populaires » énergiques, aux influences afro-américaines (rhythm and blues) et reposant sur un corps d’instruments électroacoustiques — en particulier la voix, la guitare électrique, la basse et la batterie — (Fast, 2013), les qualificatifs utilisés par la presse (éclaté, négligé, décalé) suggèrent qu’il y a une manière Chocolat, visiblement hors-norme, de faire du rock. Quand le guitariste-réalisateur Emmanuel Ethier, dans une entrevue accordée à Philippe Renaud pour Le Devoir en 2019, décrit son groupe comme un « band d’esthètes » adepte de pastiches fouillés; ou quand le batteur Evan Sharma lui prête un caractère inclassable, selon lui facteur de beauté (Underlined, 2017), l’on pense à certains principes que Pierre Bourdieu, dans « Le marché des biens symboliques », rattache à l’art « savant », notamment la référence tacite à l’histoire esthétique et la singularité stricto sensu artistique du style (1971, p. 68). Nonobstant, le groupe demeure bien arrimé à la sphère de la culture « populaire » dans la mesure où une bonne part de son rock pourrait plaire à nombre d’auditeurs — une éventualité qu’il n’exclut pas complètement, d’après son leader, l’auteur-compositeur-interprète Jimmy Hunt : « On n’est pas des punks no future […], si ça payait mieux, pourquoi pas ? » (Cazier et al., 2017). Chocolat semble osciller entre les deux grandes orientations polarisées (d’une part, la reconnaissance aristocratique, de l’autre, démocratique) qui à la fois stimulent et balisent son domaine. Le groupe aurait-il pu trouver, au cœur des paradoxes structurant le champ esthéticoculturel, le socle d’une posture d’artiste satisfaisante, convaincue ? Je m’attacherai ici à examiner si le parcours de Chocolat ne procède pas de ce que la philosophe Agnès Gayraud, dialoguant avec le discours de Theodor W. Adorno sur l’industrie culturelle, définit comme « la dialectique pop », ce balancier entre des ethos « pop » et « anti-pop » qui aurait propulsé toute l’histoire des musiques enregistrées — histoire, au fond, de la pop (Gayraud, 2018, p. 145). En me situant au croisement de la musicologie et des études littéraires, j’analyserai donc le corpus de Chocolat en quatre temps, qui correspondront à autant d’attitudes rock (croyant, désabusé, sceptique et absurdiste) cristallisant chacune une position distincte par rapport à l’idéologie pop et aux dispositions esthétiques qu’elle sous-tend.

    Piano élégant (2008) : le rocker pop ou le croyant

    Comme maint artiste des dernières décennies, Chocolat occupe la position instable du sujet postmoderne, écartelé entre un besoin de croire en sa pratique créatrice et sa lucidité quant à la nature construite et viciée des idéologies modernes — du progrès industrialiste à l’autonomie de l’art (Dion, 1993, p. 94). Il règne dans le champ esthéticoculturel occidental, au moins depuis le milieu du XXe siècle, une intuition pesante des violences réelles qui le stimulent2Bourdieu soutient que tous les paradigmes de valorisation de la culture, démocratique ou aristocratique, participent de structures de marchandisation hiérarchiques : tout bien considéré, « les affaires sont les affaires » (1971, p. 87).. L’épistémologie a dégagé de ce Zeitgeist plusieurs tendances esthétiques, dont quelques-uns, à n’en pas douter, font la griffe énigmatique de Chocolat, surtout dans ses derniers albums (2016-2019) : l’ironie, l’hétéroglossie (mélange des registres, des tonalités, des langues, etc.), l’indétermination (hybridité générique, ruptures, symbolisme) et l’artificialisation de l’œuvre (intertextualité, recyclages, autoréférence, etc.3Voir à ce sujet les textes essentiels de Ihab H. Hassan (The Postmodern Turn, 1987), de Linda Hutcheon (A Poetics of Postmodernism, 1988) et de Fredric Jameson (Postmodernism, or, the Cultural Logic of Late Capitalism, 1991).). Cette posture artistique flottante, adoptée par Chocolat et par d’autres, ce mélange de création de critique (Dion, 1993, p. 94), ne se résume-t-elle qu’à un ensemble d’anti-décisions décloisonnant les catégories ? L’on pourrait très bien, en ce cas, subsumer le style de la formation sous le courant du postmodernisme. Or, il me parait davantage porteur de chercher à cerner l’attitude spécifique que projettent ces procédés « postmodernes » chez Chocolat. On ne saurait cerner la plus récente incarnation du groupe, celle déployée dans Jazz engagé (2019), sans examiner d’abord ses premières parutions, qui l’introduisent au champ musical et revêtent une esthétique indéniablement pop. Qu’est-ce à dire ? Que ces œuvres liminaires semblent répondre, dans l’ensemble, de l’idéal démocratique décrit par Gayraud dans Dialectique de la pop. Cet idéal, grosso modo celui d’une humanité rassemblée par son expérience existentielle partagée, se serait manifesté à toutes les époques de l’histoire culturelle occidentale (2018, p. 74). Gayraud considère cependant la période des XVIIIe et XIXe siècles comme cruciale pour son impact sur le domaine musical. Quelques manifestations en sont La flûte enchantée (1791) de Mozart, qui réconcilie l’ambition artistique et le divertissement universel (2018, p. 78-79); ou encore l’engouement du romantisme pour les folklores nationaux, souvenirs d’un éden préindustriel révolu, remémorés dans les mazurkas polonaises de Chopin, les rhapsodies hongroises de Liszt et les danses allemandes de Schubert (Gayraud, 2018, p. 71). Au XXe siècle, le développement de l’enregistrement phonographique et des médias de masse instaurant une reproductibilité et une diffusion jusqu’alors impossible de la performance musicale, la popularité se serait peu à peu imposée dans le champ, étendue à une sorte d’ethos sous le diminutif « pop », en tant que figure concrète et désirable de l’idéal démocratique : l’émancipation collective par la communion esthétique4Pour la suite, j’utiliserai le terme « pop » alternativement comme une qualité (un objet pop) et comme une logique musicale faisant catégorie (la pop)..

    L’album Piano élégant exemplifie assez bien la manière dont l’expression d’un artiste, dans le contexte du XXIe siècle, se montre suffisamment influencée par le poids sociohistorique de l’idéal démocratique pour qu’on la qualifie de pop5Similairement au E.P. inaugural du groupe (2007), dont l’analyse ne sera pas nécessaire à ma démonstration.. Cette influence se joue ici en grande partie dans la conformité de l’album avec l’esthétique rock’n’roll, celle des (pas trop) mauvais garçons, dont l’époque classique serait les années 1960 des Rolling Stones, des Kinks, de Jacques Dutronc et de Michel Polnareff6Le jeune homme dessiné sur la pochette n’est d’ailleurs pas sans rappeler, avec sa chemise échancrée, son demi-sourire et ses cheveux aux épaules, des jeunes Jim Morrison, Mick Jagger ou Ray Davies.. Musicalement, Piano élégant ne montre nulle intention de « [b]riser les codes établis » (Gayraud, 2018, p. 356) par ses influences. À leur exemple, la palette instrumentale repose sur des guitares, une basse, piano, une batterie, une voix et un piano ponctuel; le chant de Hunt domine le mixage, l’énergie brute de l’interprétation prévaut sur l’habillage sonore, et les formes harmoniques/rythmiques naviguent entre des climats soit gais (tonalité majeure, tempos rapides), soit mélancoliques (tonalité mineure, tempos lents). Quant aux textes de l’album, ils exploitent un topos favori du rock’n’roll — par exemple, « L’espace d’une fille » (1966) de Dutronc, « Let’s Spend the Night Together » (1967) des Rolling Stones, etc. — et racontent principalement les émois d’un « je » masculin concernant ses partenaires féminines. Dans « Piano élégant », le chanteur fait savoir à sa destinataire qu’il joue du piano pour « [m]ourir la tête entre [s]es seins », dans « Comme un chien », il brosse le portrait d’une « bonne fille qui a une jolie peau », et ainsi de suite. Ce « je » revêt, de plus, une arrogance juvénile typiquement rock (Seca, 1988, p. 25), à laquelle contribuent des cris libidineux (« Sois belle »; « Moitié homme moitié loup ») et une isotopie de l’irrévérence — « T’aimais quand même / Que je me vautre / Sous tes robes » (« T’aurais voulu »). L’ensemble illustre tout à fait la mécanique de l’œuvre pop, efficace parce que reposant sur un format, une grille esthétique éprouvée (Gayraud, 2018, p. 338-341), en l’occurrence étiquetée « rock’n’roll ». Pour rapporter la démarche à une attitude, on peut voir Piano élégant comme la bonne nouvelle d’un rocker croyant, suffisamment convaincu des pouvoirs enchanteurs de son art pop pour accepter l’absence de succès commercial : « Je joue du piano élégant / C’est pas payant, mais c’est grisant » (« Piano élégant »).

    Tss tss (2014) : le rocker anti-pop ou le désabusé

    S’ensuit pour Chocolat un hiatus de six ans, durant lequel ses membres s’investissent respectivement dans le champ esthéticoculturel québécois : en particulier, Ethier œuvre comme réalisateur-arrangeur pour plusieurs artistes locaux au rayonnement considérable, dont Peter Peter, Cœur de Pirate et, non sans importance, Jimmy Hunt, qui lance une carrière solo bien accueillie par la critique, mais reléguée plus ou moins en marge du mainstream québécois7L’album Maladie d’amour, paru en 2013, vaut à Hunt deux Félix en 2014 et le prix Juno du meilleur album francophone en 2015.. 

    Le groupe se reforme et fait paraitre Tss tss en 2014. Si ce nouvel album présente bel et bien des éléments attrayants pour le grand public, ceux-ci sont largement mitigés par un esprit anti-pop : c’est-à-dire, selon Gayraud, (trop) conscient « de la non-réalisation de l’utopie » (2018, p. 146) — celle d’un art démocratique comme salut collectif. Peut-être en raison des désillusions éprouvées par ses membres sur la scène musicale restreinte du Québec, le groupe entreprend, dans cette œuvre à l’intitulé onomatopéique (aussi peu vendeur qu’imprononçable), la quête d’« une forme de vérité […] en marge du populaire » (Gayraud, 2018, p. 121). De fait, son modus operandi renouvelé consiste à offrir au public une expérience impopulaire : non pas rassurante, mais étrange; non pas confortable, mais inhabituelle. La première pièce de l’album, « Burn out », introduit cette entreprise esthétique (que son titre évocateur parait justifier) par un ensemble d’ingrédients déstabilisants, à savoir une couleur tonale instable, une transformation importante de la rythmique à mi-chemin et une conclusion brusque. Qui plus est, la pièce annonce l’un des choix anti-pop notables de l’opus : un usage accessoire, instrumental du chant, qui rend à peu près inaudibles les paroles et entraîne la dissolution de ce que Gayraud appellerait le « sujet pop », cette mise en scène assumée d’une subjectivité représentant la condition universelle d’être « projeté dans un monde particulier » (2018, p. 231, je souligne). Dans la monotone « Tss tss », l’évanescence d’un tel sujet est renforcée par la superposition d’un écho sépulcral, spectral, aux quelques vocalises de Hunt, induisant chez l’auditeur un sentiment d’« inquiétant familier » (Freud, [1919] 2011, p. 75). Un tel traitement de la voix constitue, en outre, le symptôme d’une prise de distance globale avec le modèle de la forme-chanson, notamment avec sa structure « couplet-refrain » et sa composante textuelle (Oberhuber, 2010, p. 273). Parachevant tous ces signes du désenchantement de Chocolat vis-à-vis des dictats de l’industrie musicale, « Fantôme », dont le titre connote l’errance et l’invisibilité, s’achève, après 5 minutes 30 secondes (loin de la norme radiophonique d’environ 3 minutes), par un impromptu bruitiste agressant d’une trentaine de secondes.

    Par ses dissonances récurrentes, ses atmosphères étouffantes, ses structures imprévisibles et ses recherches sonores — l’enregistrement aurait d’ailleurs intégré des outils de production amateurs, dont un iPad et l’application Garageband (Mongrain et al., 2014) —, Tss tss voit Chocolat passer de l’attitude pop de Piano élégant à une attitude anti-pop, désabusée. On peut supposer qu’Adorno, détracteur de la standardisation propre aux musiques « légères » (Adorno, [1962] 2009, p. 35), n’aurait pas complètement rejeté cette œuvre dont on ne saurait nier, malgré ce qu’elle doit au canon du rock, l’ambition anticonformiste. 

    Rencontrer Looloo (2016) : le rocker ironique ou le sceptique

    Deux ans plus tard, la sortie de Rencontrer Looloo annonce une nouvelle mutation de la stylistique et de l’ethos du groupe, qui renoue avec les possibilités textuelles de sa discipline. Sa nouvelle création, explique le groupe au journal Voir en 2016, raconterait au fil des pièces la rencontre entre un orchestre stéréotypé de hard rock et un extra-terrestre illuminé, Looloo, qui leur dévoile les vérités de l’Univers (Boisvert-Magnen, Olivier et al.). L’humour mordant de la proposition signale l’introspection — née de leur récente aventure hétérodoxe ? — qui semble avoir gagné Chocolat : cette orientation se confirme par le ton ambigu de Rencontrer Looloo, qui se rapproche du courant postmoderne en ce qu’il trahit un scepticisme anti-pop à travers ses apparences grand public. Ciblons pour commencer quelques-uns des éléments qui rejoignent à l’évidence les principes de la pop.

    Du côté musical, plusieurs pièces accumulent les procédés qui composent l’arsenal du hit commercial. Je pense à « Ah ouin », par exemple, dont chacune des deux sections, couplet et refrain, exploite la figure du hook, du « crochet » musical (Gayraud, 2018, p. 307), sous la forme d’un motif syncopé énergique unissant tous les instruments. On notera aussi comment « Retrouver Looloo » emprunte, pour utiliser un terme de Gayraud, les « textures privilégiées » (2018, p. 416) de modèles hard rock tels Led Zeppelin, Deep Purple et Black Sabbath : saturation de la piste de voix, chant falsetto puissant, timbre de basse électrique sec et tranché, superposition des couches sonores, et ainsi de suite. Ces mêmes pièces projettent également un ethos pop par le caractère ludique et frappant de leur composante textuelle. Pour « Ah ouin », cela passe entre autres par les anaphores du couplet (« Tu dis que », « Tu trouves que », « Parait que ») et du refrain (« T’es pas belle mais t’es sexy »), et par l’adresse de la majorité des vers à une destinataire omniprésente qui personnifie le type de la groupie : « T’es une genre de Sweet Connie du Mile End ». Quant à « Retrouver Looloo », chaque vers de son refrain s’achève par le nom inventé « Looloo ». Dédoublement d’une même syllabe chantante, « [lu] », le nom exemplifie parfaitement les bricolages phonétiques grâce auxquels la pop transcende « la séparation des langues » (Gayraud, 2018, p. 314) et se fixe dans les esprits.

    Si, de prime abord, ces traits de l’album s’accordent à l’idéal démocratique tel quel le conçoit Gayraud, d’autres leur apportent, par contraste, un caractère ironique. Il se dégage de Rencontrer Looloo un parfum de raffinement, une volonté de se situer, dans l’ensemble, en surplomb des codes pop qui y sont employés. La chose se signale entre autres par la filiation de l’œuvre avec le genre de l’album conceptuel : porté à son apogée par les groupes britanniques de rock progressif des années 1970 (Yes, Genesis, Pink Floyd, Jethro Tull, etc.), le genre trouverait son principe fédérateur, d’après John Covach, dans l’articulation des pièces d’un disque (spécialement les paroles) autour, sinon d’un même récit, du moins d’un même sujet — le « concept » ([2006] 2011, p. 74). Chocolat s’appuie sur la cohésion thématique de Rencontrer Looloo pour insérer, parmi des pièces au charme déjà-vu, des propositions plus audacieuses, témoignant de cette « recherche de crédibilité artistique » (Zebboudj, 2005, p. 109) associée au format ambitieux, systématique, de l’album conceptuel. Pourrait étonner l’instrumentale « Koyaanisqatsi (Apparition) », pièce d’environ quatre minutes évoquant le thème de l’album par ses synthétiseurs science-fictionnels et son titre ésotérique — qui signifie en langue hopi « vie chaotique » et qui est également le titre d’un documentaire expérimental de Godfrey Reggio paru en 1982. Se distinguent également la progressive « Looloo », structurée par trois sections musicales contrastées; et la conclusive « Les mésanges », ballade folk rock où les oiseaux du titre rappellent à l’énonciateur qu’il est toujours « sur la Terre ». En plus de permettre cette diversité formelle, le liant thématique de la rencontre entre Looloo et les métalleux suscite plusieurs allusions à la culture triviale et américanophile du Québec, dont semble raffoler l’extra-terrestre : il porte une combinaison « du genre Eevel Knievel », boit du « Coke », fréquente les « Hell’s Angels » (« Retrouver Looloo ») et mange de la « poutine » (« Looloo »). L’idée qu’un être avisé des secrets cosmiques valorise des objets considérés comme banals insuffle forcément à l’œuvre une tonalité satirique. Or, elle n’est pas non plus sans rappeler cette thèse d’Edgar Morin, dans L’esprit du temps, qu’il y a « dans la culture de masse, autre chose […] qui la rattache au devenir profond de l’humanité » ([1962] 2008, p. 194).

    Bref, Rencontrer Looloo représente l’attitude d’un rocker ironique, visiblement désireux de croire à nouveau dans le potentiel rassembleur de son art, mais résolument sceptique. L’œuvre, de sa couverture psychédélique à ses chansons accrocheuses inspirées des sources du heavy metal, réconcilie Chocolat (dans une certaine mesure) avec l’ethos pop, en absorbant, pour emprunter les mots de Simon Reynolds sur la « rétromania » des musiques contemporaines, une « temporalité qui n’est pas la sienne, [une] énergie qu’elle a dérobée ailleurs » ([2010] 2012, p. 463). En même temps, un bon nombre des choix esthétiques de l’opus (genre de l’album conceptuel, diversité formelle, présence insistante de la culture consumériste) contrebalancent son aspect pop; en lui superposant, d’une part, des audaces stylistiques, et de l’autre, une autodérision critique.

    Jazz engagé (2019) : Le rocker absurdiste ou le croyant averti

    Trois ans après Rencontrer Looloo, dont l’esthétique projetait un ethos passablement pop malgré ses sous-entendus critiques, le groupe se donne avec Jazz engagé la permission de la contradiction, de l’indétermination. Au fil de ses 21 pièces qui reflètent la polymorphie du rock (hard, soft, garage, folk, dance, et ainsi de suite), l’album tergiverse, pour ainsi dire, entre plusieurs nuances de la dialectique pop, au point sinon d’empêcher, du moins de ridiculiser, son identification à l’un ou l’autre des pôles (aristocrate ou démocratique) du champ esthéticoculturel.

    Un exemple en est l’un des singles ayant servi à promouvoir l’album, « Fou fou fou mon minou », qui comporte des procédés pop, dont ceux du crochet musical (la mélodie vocale du refrain, la ligne de basse, etc.) et du bricolage phonétique (la répétition assonante dans les vers « Le monde est fou fou fou / Mon minou »); mais aussi un commentaire réflexif équivoque : « Je suis ceinture d’or en poésie », qui fait se confondre sarcasme (« Je reconnais la simplicité de mes paroles ») et premier degré (« Cette simplicité a quelque chose de beau »). Une telle transaction entre des principes pop et anti-pop se remarque de même dans la pièce « Jazz engagé », qui combine un hook musical, un texte répétitif, et un son jazz sorti des films noirs des années 1950, mais qui avance, comme en contrepartie, deux questions déroutantes : « où est la chanson ? » et « où est le jazz engagé ? ». La pièce se questionne-t-elle elle-même, et par extension l’album qui la contient (les deux ont une couleur jazz, mais ne sont pas clairement « engagées ») ? — à moins que l’« engagement » ne consiste en une critique sous-entendue de la domination de la chanson conformiste dans le mainstream musical québécois ? Ces questions ne cherchent probablement pas de réponses. Autre exemple, « Mélanie » met en scène un sujet incarné, qui devrait faire figure de sujet pop, mais dont la confidence est si intime, si précise, qu’elle risque de déconcerter l’auditeur moyen :

    Mélanie
    Tout petit
    J’ai touché ton sexe avec un bâton
    En 1982
    Mélanie
    Vers midi
    On se rejoignait dans le cabanon

    En plus de ces éléments, les nombreuses références culturelles qui parsèment l’album, vu la disparité des imaginaires culturels qu’elles connotent, indiquent que Chocolat s’adresse à un public hétérogène. Si les mentions du groupe Corbeau (« Heavy »), des sous-vêtements Hugo Boss et des friandises Twix (« Cerise lime bleuet ») risquent d’être comprises d’emblée par la majorité des auditeurs, on ne saurait en dire autant des allusions à la discrétion de l’écrivain Réjean Ducharme (R. D. ousqueté) et à la municipalité chilienne de Valdivia (« Valdivia »), ni à l’intertextualité musicale avec le classique jazz « Take Five » (1959) repérable au milieu de « Merci ». Il n’est pas exagéré, au fond, de penser que la formation s’adresse avant tout à elle-même, comme pour conforter son rejet de la dialectique pop; autant lorsqu’elle raille l’exigence aristocratique de trouver « le bon concept, au bon moment » (« Être un artiste ») que celle, démocratique, de vendre « [h]uit millions d’copies » (« Cette fois c’est la bonne »).

    Chocolat, dans Jazz engagé, traite le rock, cette vaste frange de la musique pop, ni comme une promesse utopique (émancipatrice, réconciliatrice), ni comme un fantasme dystopique (capitaliste, aliénante); mais plutôt comme une manière d’être dénuée de sens et valable comme telle. Pour circonscrire l’attitude que projette cet opus, on pourrait parler d’un rocker absurde, suivant le sens qu’Albert Camus donne à l’absurdité dans Le mythe de Sisyphe : « L’œuvre absurde illustre le renoncement de la pensée à ses prestiges et sa résignation à n’être plus que l’intelligence qui met en œuvre les apparences et couvre d’images ce qui n’a pas de raison. » (135) L’image de Chocolat face au rock n’est pas si éloignée de celle de Sisyphe face à sa roche. Comme l’ouvrage de Camus le rappelle, Sisyphe, dans le mythe grec, est condamné éternellement à acheminer une pierre vers le sommet d’une montagne avant qu’elle ne la dévale et qu’il ne doive recommencer son labeur. De même, Chocolat est condamné au rock, qui se voue, comme frange de la dialectique pop, à deux crédos esthétiques paradoxaux, illusoires : le succès commercial (à la Kiss) ou le succès d’estime (à la Franck Zappa). Or, la « lutte elle-même vers les sommets », soutient Camus, devrait suffire « à remplir un cœur » ([1942] 2010, p. 168). Cette intuition résonne avec l’aveu de Jimmy Hunt, interviewé par Philippe Renaud pour le Devoir en 2019, quant à l’absence de direction de Jazz engagé : « on ne sait pas où ça s’en va ». Chocolat semble désormais, en un mot, se contenter d’aller (au sens locomotif) sans destination (au sens téléologique).

    Pour conclure, la conception dialectique de la pop développée par Agnès Gayraud offre des repères fort pertinents pour mieux comprendre l’esthétique de Chocolat; esthétique dont le devenir, on l’a vu, reflète la relation du groupe avec la politique de son milieu. D’une certaine façon, la trajectoire de leur œuvre reproduit (et alimente ?) la manière dont la sphère musicale contemporaine perdure en tentant de surmonter ses « raisons d’être » antinomiques (la réinvention ou la réconciliation). Le groupe aborde le champ musical québécois en 2008 avec Piano élégant, une œuvre grand public, plutôt conventionnelle. Faute d’avoir trouvé ce « grand » public, Chocolat propose six ans plus tard, dans l’album Tss tss, un rock moins prévisible, propice à rejoindre, par ses prises de risque, un auditoire (plus restreint, mais plus prestigieux) friand d’expériences auditives tant soit peu inusitées. Cette mutation, presque une volte-face, aboutit, deux ans plus tard, à un retour en force de l’ethos pop, qui trahit cependant une méfiance anti-pop : l’opus Rencontrer Looloo renoue avec une esthétique accrocheuse et nostalgique, mais l’enveloppe d’un ton ironique; celui d’un païen qui, incapable de la renier, se réapproprierait sa foi primitive par la subversion. Où trouver la volonté de recommencer, si l’on ne parvient plus à croire ni à ne pas croire ? Malgré la virtualité des pouvoirs collectifs et individuels de l’art pop, et malgré l’impuissance relative de ceux qui lui cherchent une alternative, il reste toujours le choix de revenir à l’essentiel, de brancher les guitares et les amplificateurs, et d’écrire des musiques avec désinvolture. Devenu rocker absurde, Chocolat a conscience, et il en fait le levier d’une expression artistique sentie (Jazz engagé), qu’il n’y a là nulle voie d’émancipation, juste une roche à rouler sans autre aspiration que d’y persister — juste du rock’n’roll.

  • Votre chanson se couche

    Votre chanson se couche

    L’album Aimer les monstres (Émile Proulx-Cloutier, 2013) s’inscrit dans un projet plutôt éclectique dans son contenu musical, mais qui converge toujours vers le même désir : celui d’écrire l’humanité autant dans sa beauté et que dans sa laideur. Des chansons habitées d’histoires aux allures de berceuses apaisantes comme « Les mains d’Auguste » y côtoient des morceaux au caractère plus engagé comme « Votre cochon se couche » et d’autres aux teintes plus agressives comme « Race de monde ». La chanson « Votre cochon se couche » est particulièrement représentative du « cinéma sonore » proposé dans l’album, au sein duquel l’artiste insuffle à ses pièces la forme de courts films audio. L’analyse narrative de ces morceaux est franchement enrichie par la mise en scène sonore. Chaque mot, chaque son, chaque inflexion interprétative de l’auteur‑compositeur‑interprète participe à la construction de la signifiance de l’objet musical. Les mots, les sons, le grain de la voix et la performance de l’interprète donnent lieu à un texte à quatre entrées[1] – soit le texte, la musique, la ou les voix et la médiation par l’enregistrement en studio – qui prend tout son sens dans leur mise en relation. Il est alors possible d’entendre, dans tous les plans de l’œuvre confondus, le récit du trajet de l’individu dans un monde abrutissant où tout va trop vite, où tout est écrit d’avance, et où on ne connecte plus avec ses proches.

    La chanson comme récit

    « Votre cochon se couche » est une œuvre musicale qui se lit et qui s’entend comme un récit. La forme couplet-refrain permet d’y voir une évolution narrative bien définie.  C’est cet enchaînement de paragraphes racontés, entrecoupés d’un même refrain chanté, qui permet à l’histoire de prendre graduellement forme au fil de l’écoute de la chanson. L’œuvre comporte quatre sections de texte, chacune suivie du refrain. Les sections sont formées de deux ou trois couplets. Le fait que les couplets soient plutôt narrés que chantés donne à l’œuvre des airs de littérature orale, s’apparentant presque au conte. C’est alors dans une dimension épique que se déploie le récit, qui s’entend notamment au sein de la séquence musicale où se fait entendre une trompette des plus cérémoniales. Celle-ci annonce chaque début de refrain et donne le sentiment d’assister à un combat western. Ce clin-œil à l’univers des cowboys frappe l’imaginaire et renforce le caractère légendaire de la chanson.

    D’ailleurs, le texte s’ancre dans le folklore québécois en intégrant dans son univers les personnages de Dieu et du Diable, ce qui est typique des contes traditionnels. Au sein même du refrain, le chanteur convoque les deux entités bibliques dans son périple. Je noterais également que la phrase qui introduit la première performance du refrain est : « Mais j’oublie jamais ma prière » (l. 24), ce qui donne à penser le refrain comme une incantation religieuse. Le rythme scandé des vers composant le refrain participe tout autant à cet effet d’imploration presque hargneuse. Cependant, j’ai l’intuition que la dimension religieuse dans le récit, plutôt que donner à voir une morale quelconque, accroît l’ironie de la vie misérablement programmée du protagoniste. Effectivement, à l’époque où l’Église avait tous les pouvoirs au Québec, les citoyens devaient nécessairement se conformer à ce qui était considéré comme étant bien ou mal par les autorités religieuses. À mon sens, on peut facilement établir un parallèle entre l’Église et le système capitaliste, qui représente dans la chanson la structure autoritaire de laquelle découle la ligne de conduite à respecter – soit le perpétuel appât du gain, souvent au détriment de l’être humain et de sa communauté. Ainsi, le caractère sacré des éléments religieux dans le texte me semble ironiquement transposé au système industriel.

    Roadtrip solitaire

    Il va de soi que le protagoniste se situe dans un véhicule et que celui-ci est nécessairement en mouvement. Vers quelle destination, cela demeure flou. Autant le personnage semble pressé de fuir une réalité qui le révolte, autant il apparaît tiré malgré lui vers un lieu qu’il ne peut éviter. Certains éléments textuels permettent de circonscrire le narrateur dans l’espace confiné d’une voiture. Entre autres, les références constantes à des éléments de signalisation usuels, comme les pancartes vertes de l’autoroute (l. 1), l’insigne « Attention à nos enfants » (l. 79) ou le panneau « Fin de la route » (l. 87). Aussi, le texte fait mention d’éléments typiques du discours courant de l’automobile. Le narrateur – en s’énonçant sur son environnement – se pose alors dans le seul lieu où on peut s’imaginer cohabiter un dash, une figurine de danseuse hawaïenne, des vielles cassettes (l. 5) et des objets dans le miroir (l. 67). La voiture devient à la fois un lieu d’emprisonnement et un espace propice à la confession, à la libre expression de la pensée refoulée et intériorisée.

    La mise en scène sonore permet aussi de cerner l’évolution du récit, puisque celle-ci structure carrément l’action de l’œuvre. De nombreux éléments sonores évoquant la voiture ponctuent l’écoute. La chanson débute avec un son qui rappelle celui de l’embrayage (0:03min), un démarrage d’ailleurs renforcé par le départ presque simultané de percussions à la batterie. Le rythme alors instauré s’apparente drôlement au bruit d’un moteur en marche. La chanson est également ponctuée de sons qui rappellent la circulation routière, comme des cris de klaxon insistants (1:23min/2:19min/3:31min), des clignotants en marche (2:29min-2:33min) et même une collision ou une sortie de route violente (5:10min). Ce sont notamment ces éléments de circulation qui donnent à penser que le protagoniste se déplace sur la route.

    Les changements soudains et récurrents d’accords et de rythmes permettent de créer un effet de mouvement qui suggère non seulement un déplacement dans l’espace, mais également une succession rapide d’évènements. Cela me pousse à envisager le trajet du protagoniste d’un point de vue métaphorique. La chanson devient ainsi le récit de l’existence humaine au sein d’un système industriel et d’un rythme de vie effréné qui restreint tout individu à suivre la même route misérable.

    L’autoroute Surconsommation

    Cette œuvre m’apparaît être la narration d’un protagoniste qui dépeint sa traversée dans une société aliénante. La première section du texte donne le ton sur le paysage désolé au sein duquel le narrateur se déplace. Les objets qui l’entourent s’enlaidissent, se décomposent et l’accompagnent vers la mort. La mention de « vieilles cassettes toutes molles » (l. 5) et d’ « une danseuse hawaïenne mal faite » (l. 7) met l’accent sur le côté cheap de la surconsommation. C’est-à-dire la réalité d’un monde où les objets sont voués à briser, s’ils ne sont pas carrément vendus avec des défauts de fabrication. On peut d’ailleurs entrevoir ces objets comme un reflet métaphorique de la pauvreté individuelle que génère l’obsession pour le capital et pour les biens matériels. Cette critique du matérialisme transparaît également par l’utilisation de mots-valises comme « minivan-cercueils » (l. 9) et « veston-cravache » (l. 12). La liaison formelle d’un mot appartenant à l’univers capitaliste – sachant que l’automobile et le complet veston cravate sont des incontournables au sein de la sphère industrielle – à un mot connoté négativement donne à l’expression résultante un caractère dénonciateur. Il se dégage de cette ironie une pointe de résignation, ancrant l’idée que le peule est à la fois aliéné et conscient de l’être. Le paysage dépeint dans le texte dégage la mort, la souffrance et l’asservissement. Les autoroutes se transforment en cimetières ambulants où errent les conducteurs condamnés à un système normatif et l’étiquette devient un outil de conditionnement par lequel est transmis – non sans violence – le code de conduite sociétaire encouragé. On pourrait presque croire que l’œuvre tend à représenter une version contemporaine de l’Enfer sur Terre.

    À ce propos, la séquence musicale joué au piano qui est répétée deux fois dans l’introduction de la pièce (0:07min-0:20min) installe une atmosphère inquiétante. Cet effet angoissant est dû au caractère aigu des notes qui sont jouées – les rendant agressantes -, mais encore plus particulièrement à la dissonance musicale qui advient. Cela donne à entendre un son qui ne semble pas tout à fait juste. C’est en fait la distance improbable entre les notes qui rend la mélodie porteuse d’une tension sonore digne d’un film de suspense. En décortiquant cette séquence de notes, on remarque qu’elle se caractérise par une descente chromatique, ce qui signifie que le son descend d’un demi-ton à chaque note jouée. Cette descente par demi-tons crée une friction inconfortable à l’oreille. De plus, la séquence sonore comporte une quinte diminuée, aussi connue sous le nom « d’intervalle du diable »[2]. Comme si ce n’était pas assez, une septième majeure – soit un demi-ton séparé d’un octave – se glisse dans la mélodie et renchérit sur la dissonance perçue par l’oreille. Toutes ces manipulations s’amalgament pour accroître la tension et ainsi instaurer un climat angoissant dans la chanson.

    Maintenant, même si le trajet du narrateur semble suivre un itinéraire unilatéral qui le rapproche toujours plus d’une destination fatale, il donne l’impression paradoxale de tourner en rond, de n’aller nulle part de précis. Ce sentiment d’être prisonnier d’un cercle sans fin est surtout attribuable au format couplet-refrain de la chanson. Alors que le refrain revient à quatre reprises, cela force le cycle qui rejoue encore et encore. Cette idée de temps cyclique résonne avec les tourments éternels auxquels sont promis les condamnés en l’Enfer. Dans ce cas-ci, ce lieu de désolation est associé à la vie industrielle occidentale.

    Relations cul-de-sac

    L’objet musical se veut également une critique de l’impossibilité de connecter avec les autres. D’abord, la deuxième section du texte fait état des éternels échecs amoureux du narrateur. Le texte met de l’avant que la dimension sexuelle est la seule composante d’une relation amoureuse qui peut être espérée. Alors que le protagoniste s’étend sur les conquêtes anonymes qu’il enchaîne, on sent la résignation teinter ses propos :

       Seize ans, cent ans, grosse ou taille fine

     Fiancée, veuve ou orpheline

    J’ai fait mille fois le tour de la piste  (l. 29-31)

    Il semble que même en multipliant les partenaires, il n’arrive jamais à sentir un lien tangible avec une femme. Je noterais qu’en affirmant avoir fait le tour de la question maintes et maintes fois, le narrateur partage à l’auditeur le peu d’espoir qu’il garde d’un jour trouver plus. D’ailleurs, cet abandon de la quête d’une relation plus significative qu’une simple aventure se confirme comme il s’interroge :

     Pourquoi l’amour s’en va?

    Moi je donne ma langue aux chats

    Pourquoi l’amour éclate?

    Moi je donne ma langue aux chattes  (l. 39-42)

    Le questionnement du narrateur ne peut être que rhétorique, puisque donner sa langue aux chats signifie que l’on abandonne une réflexion. Aussi, la répétition de l’expression – en troquant toutefois les chats pour les « chattes » – suggère que le sexe demeure l’unique voie envisageable.

    D’autre part, la chanson aborde la difficulté de connecter avec ses proches. La troisième section du texte témoigne de l’effritement de la signification des liens familiaux en listant un par un les conflits que le narrateur entretient avec les membres de sa famille.

    Destination fatale

    Si la chanson illustre le cheminement de la vie d’un individu dans un monde de consommation et d’aliénation, il me semble évident qu’il ne peut mener que vers la mort. C’est dans cet ordre d’idées que la quatrième et dernière section du texte multiplie les images qui s’apparente à l’imaginaire de la fin. On comprend que l’approche du terme de la chanson coïncide avec celui de l’existence du personnage. Projetant lui-même ses imminentes funérailles (l. 83), le narrateur voit une pancarte indiquant la « fin de [sa] route » (l. 87) et fonce directement dans l’inévitable « cul-de-sac » (l. 90). Une note insistante résonne en arrière-plan aussitôt que la pancarte est mentionnée, ce qui donne l’impression que la voiture prend de la vitesse plus elle s’approche de l’impact. L’entêtement de la note crée du même coup un sentiment stressant alors qu’on anticipe le pire. Finalement, « Votre cochon se couche » se conclut sur une note atonale, ce qui laisse croire que l’interprète a pressé au piano de nombreuses notes en même temps sans lien précis entre elles. En d’autres mots, il a laissé tomber ses mains sur le clavier. L’écart par rapport aux règles de tonalité musicale classique qu’un tel geste présuppose engendre à l’oreille un son d’une violence considérable. Finir sur cette note chaotique transpose la destruction du narrateur sur le plan musical. On entend s’écrouler le personnage, le récit, la musique et l’interprétation du chanteur.

    Une collision avec le réel

    La situation d’énonciation du protagoniste incite à une conscientisation douloureuse. La performance du texte – l’intonation de plus en plus intense et hargneuse (3:20min), l’utilisation ponctuelle du murmure (0:22min/1:48min), les soupirs (0:39min) – et la trame sonore – le bruit de fond qui rappelle un train en marche à vive allure, l’impression d’un combat western (1:15min/2:13min/3.25min/4:37min), le son brutal de la voiture qui percute une surface de plein fouet (5:10min) – s’unissent pour générer un appel à la solidarité, à la prise d’action collective à l’encontre de cette tangente névrosée. Aussi, la prise de parole du protagoniste donne à penser qu’elle pourrait être généralisable à tout individu. Ainsi, le personnage ne définit jamais ce « je » par lequel il s’exprime, ce qui laisse croire qu’il pourrait représenter n’importe quel individu et tous à la fois. J’ajouterai à cet effet que le narrateur se pose comme seul contre le monde et que cette position s’entend sur le plan musical. Peu à peu, sa voix se fait enterrer par la musique et ce, jusqu’à ce qu’il soit presque ardu de saisir ses propos.

    Annexe

    VOTRE COCHON SE COUCHE[3]

    1 Les pancartes vertes de l’autoroute

    2 Comptent à rebours ma vie perdue

    3 À scorer coûte que coûte

    4 Dedans mon propre but

    5 Sur mon dash des vieilles cassettes

    6 Toutes molles à force de les écouter

    7 Une danseuse hawaïenne mal faite

    8 Pis une petite couette de cheveux de bébé

    9 Je croise plein de minivan-cercueils

    10 Remplis d’humains qui en arrachent

    11 À obéir au doigt dans l’œil

    12 Dans un beau complet veston-cravache

    13 Hey! Tout au bout du tunnel

    14 Y’a un gros M jaune qui brille

    15 Allez donc tout’ manger

    16 De la marde de clown en famille

    17 Je me lève avant l’hymne national

    18 Je sors du motel la gueule hirsute

    19 Rien dans les poches, je pars comme une balle

    20 Avec mon Bonheur Intérieur Brut

    21 Le smile au vent, le feu au cul

    22 Je fonce sans regarder derrière

    23 Le soir, je me criss d’où je suis rendu

    24 Mais j’oublie jamais ma prière…

    25 Bon Yeu, dîtes au Yâble

    26 Qu’il me mette plus les pieds dans’ bouche

    27 Bon Yeu, slackez le câble

    28 Votre cochon se couche

    29 Seize ans, cent ans, grosse ou taille fine

    30 Fiancée, veuve ou orpheline

    31 J’ai fait mille fois le tour de la piste

    32 Je sais toujours pas comment qu’on résiste

    33 À la pulpe rose d’une lèvre riante

    34 Ni au duvet blond d’une cuisse impatiente

    35 Ben oui, mon corps butine

    36 Ben oui, mon esprit bottine

    37 J’ai déjà eu le kick pour une bonne sœur

    38 J’ai une grosse-grosse-grosse capote sur le cœur

    39 Pourquoi l’amour s’en va?

    40 Moi, je donne ma langue au chat

    41 Pourquoi l’amour éclate?

    42 Moi, je donne ma langue aux chattes

    43 Bon Yeu, dîtes au Yâble

    44 Qu’il me mette plus les pieds dans’ bouche

    45 Bon Yeu, slackez le câble

    46 Votre cochon se couche

    47 Mon père, je suis pu capable

    48 Il est ben que trop dur de la feuille d’érable

    49 Mon frère parle tout le temps de lui

    50 Il va finir par se fouler le nombril

    51 Ma sœur de temps en temps

    52 Joue du canif sur mon aorte

    53 «Si t’avais pas sacré ton camp

    54 Maman serait peut-être pas morte»

    55 La liberté, ça les écœure

    56 Ça fait qu’ils me rangent dans leurs petites cases

    57 «On le sait ben, pour toi, le bonheur

    58 C’est une tignasse blonde pis une tank de gaz»

    59 Moi, je revire de bord

    60 Pis je leur souhaite Joyeuses Fêtes

    61 Vous viendrez faire un tour dehors

    62 Mès qu’y fassent des portes larges comme vos têtes

    63 Bon Yeu, dîtes au Yâble

    64 Qu’il me mette plus les pieds dans’ bouche

    65 Bon Yeu, slackez le câble

    66 Votre cochon se couche

    67 Les objets dans le miroir

    68 Sont plus près qu’ils ne paraissent

    69 Où c’est faut j’aille pour pu voir

    70 Les flashbacks qui me collent aux fesses

    71 Sur l’dash, la danseuse a peur

    72 Qu’un beau jour, je perde les pédales

    73 Mes cassettes, c’est des répondeurs

    74 Pour quand j’ai le goût que quelqu’un me parle

    75 Reste la couette de cheveux du petit gars

    76 Vu rien qu’une fois dans un berceau

    77 Quelque part au fond de l’Arizona

    78 Je suis parti en peur, les yeux dans l’eau

    79 «Attention à nos enfants

    80 Ça pourrait être le vôtre»

    81 Quand je lis ça, je me dis tout le temps

    82 Qu’à part lui, j’en ai peut-être d’autres

    83 Ça va être beau à mes funérailles

    84 Grand défilé de crocodiles

    85 Me semble les voir tout’ là qui braillent

    86 En trois versements faciles

    87 La pancarte verte dit «Fin de la route»

    88 Mais tant qu’à moi, on s’en sacre

    89 Je m’en vas foncer coûte que coûte

    90 Je veux voir ce qui a de l’autre bord du cul-de-sac

    91 Bon Yeu, dîtes au Yâble

    92 Qu’il me mette plus les pieds dans’ bouche

    93 Bon Yeu, slackez le câble

    94 Votre cochon se couche

    Notes

    [1] Au sens de Sylvanise dans « À la recherche d’une poétique ou comment lire une chanson populaire américaine ».

    [2] Hélène Cajolet-Laganière, Pierre Martel et Chantal-Édith Masson, « Quarte », Usito, Université de Sherbrooke, consulté en ligne au https://usito.usherbrooke.ca/d%C3%A9finitions/quarte.

    [3] Les paroles sont reproduites avec l’aimable autorisation  de la maison de disques La Tribu.

  • Des chansons, des écoutes, des lectures

    Des chansons, des écoutes, des lectures

    Ce dossier trouve sa source dans le contexte paradoxal d’une édition particulièrement fructueuse et stimulante d’un cours sur la chanson, à l’hiver 2021, et de la suspension brutale du temps survenu aux premières semaines d’une pandémie dont personne n’avait alors soupçonné l’ampleur. Les travaux qu’il rassemble, très variés, ont néanmoins en commun d’avoir proposé des analyses qui mettaient en valeur l’apport des théories littéraires et de l’analyse de discours pour aborder l’étude des chansons contemporaines. Concevant la chanson comme un tout (texte, musique et performance), la considérant à la fois comme un genre et comme un discours, les textes qui forment ce dossier ont en commun de se situer au plus près d’une poétique de la chanson enregistrée : orale, performée mais fixée par les procédés d’enregistrement, brève mais complète, façonnée par des rythmes et des alternances. Que des littéraires y voient un « texte maigre » qui provoque une sorte d’ « illusion acoustique » (Duneton) ou qu’on la décrive comme un « art du temps compté » (Hirschi), la chanson se déborde sans cesse elle-même et repousse les limites du langage ordinaire, au point où Catherine Dutheil Pessin affirme qu’elle « cristallise les affects et ritualise des significations ». Les chansons sélectionnées présentaient toutes cette sorte de simplicité qui semble résister à l’analyse et qui est propre à cette forme dense, concentrée malgré sa brièveté  et qui fait dire à Paul Zumthor que son sens «  émerge d’un non-lieu, d’un non-dit, dans l’esprit de l’auditeur, à chaque performance modifiable, ici et maintenant ». Les principaux outils mobilisés touchent l’analyse de la chanson comme récit (Chamberland), l’articulation du récit phonographique (Lacasse), l’analyse de l’image de soi et de l’autre dans le discours (Amossy) de même que l’autoréférentialité (Julien).

    L’écoute des chansons est fortement recommandée, avant, pendant et après la lecture!

  • Éprouver le temps hivernal pour signifier l’hiver

    Éprouver le temps hivernal pour signifier l’hiver

    Au moment de la parution de l’album Effets spéciaux du groupe Avec pas d’casque en 2016, l’un de ses membres, le guitariste Nicolas Moussette souligne le fait que «À Ulverton, où nous avons enregistré l’album, l’hiver a aussi rendu l’album plus relax» (Côté, 2016). Ce commentaire a priori anecdotique suggère néanmoins une curieuse contagion dont l’écoute de l’album invite à tenter d’élucider la portée, en suivant les traces de ce qui demeure tapi et qui pourtant s’impose par la placidité de son exigence. La piste «Il fait noir de bonne heure», qui peut dérouter par son minimalisme, cristallise cette écoute particulière, fondée sur une expérience de jouissance esthétique qui se démarque de celles induites par des chansons plus conventionnelles. Par l’enchâssement signifiant de la voix, du texte et de la musique, cette œuvre s’avère en effet un lieu privilégié pour faire l’expérience du temps poétique. Cette piste travaille le temps par une approche rythmique et mobilise pour ce faire un environnement sonore empreint d’éléments hivernaux, moins dans un souci d’adéquation avec des éléments climatiques intégrés à la chanson que dans une logique relevant de la médiation expressive et signifiante.

    Au-delà du cas de cette chanson en particulier, l’analyse que nous proposons ouvre à la considération de rapports renouvelés entre poésie et chanson, rapports qui dépassent largement la concordance métrique, la comparaison frontale ou la hiérarchisation des pratiques. Nous l’envisagions plutôt comme une sorte de chambre d’échos qui permet d’entrevoir de quelles manières la chanson intègre, puis s’approprie certains mouvements fondamentaux du poétique et, de là, comment elle invite à déborder des catégories usuelles, que ce soit celle de poème chanté ou celle de chanson ‘à texte’ (Hirschi, 2008: 25).

    Une première partie de notre réflexion concerne l’analyse du rythme, qui joue un rôle prépondérant dans la perspective de moduler l’expérience temporelle et, ce faisant, le sens de la chanson. Nous verrons pour ce faire à situer le rapport entre la voix, ses composantes énonciatives et les éléments hivernaux en présence, et à révéler la dynamique relationnelle particulière initiée par le rythme. C’est ensuite en abordant la chanson sous l’angle d’une sémiotique vocale et en considérant la façon dont ses différentes déclinaisons nous ramènent au corps vocal, corps dont l’action principale semble ici être d’incarner une façon d’habiter le monde.

    Mise en scène de la voix et temporalisation rythmique

    La mise en scène de la voix enregistrée est définie synthétiquement par Serge Lacasse comme étant «la façon dont la voix est présentée à l’auditeur d’un enregistrement. On parle d’effet de mise en scène lorsqu’on décrit une forme particulière de présentation d’une source sonore» (1998: 79). La voix enregistrée est donc performée, pourvue d’une matérialité sonore qui mobilise une signification. Cette considération liminaire tend à résonner avec les propos de Lucie Bourassa quant aux implications de la parole, comprise comme unité de concept et de son (85). L’effet de mise en scène de la voix dépend donc en quelque sorte de la manière dont s’institue la dynamique relationnelle entre le sens et le son, entre les différents degrés de signification et les variations sonores de la voix chantée. Dans la chanson performée par Stéphane Lafleur, cette dynamique peut notamment être saisie en portant attention au déploiement particulier du rythme: «on n’aura pas le même sens ni le même temps selon que l’on considère une mélodie, un rythme de discours ou une narration» (89). Le rythme, au-delà d’une ponctuation prosodique, semble donc impliquer l’échafaudage d’une structure temporelle à part entière. Il ne relève pas d’une unité discursive précise et par conséquent entre davantage en contact avec les choses plus qu’il ne s’y réduit (Bourassa, 209: 72). Ce temps rythmique et la signification qui en découle semblent ainsi s’ériger dans la chanson par la tension entre l’intimité de la voix de Lafleur et l’environnement sonore dans lequel cette voix est mise en scène. La voix, contrairement à l’espace sonore, est quasiment sans réverbération, empreinte d’intimité et de proximité (Lacasse: 81). Elle prend racine dans un espace qui, fortement modulé par le delay de la guitare, est associé à un effet de vastitude. La voix de Lafleur est lasse, oscillatoire entre chantée et parlée, et son débit est lent. Elle entretient un souffle tacite dans chaque scansion chaude, feutrée. La voix épouse ainsi les relents de sa propre solitude par la languissante réverbération émise entre les paroles.

    À la strophe D (Avec pas d’casque, 2016: 1:27-1:55), une perturbation d’ordre rythmique vient briser la monotonie. Saisie dans l’emmaillotement d’autres strophes fortement marquées de la répétition anaphorique du nom bonjour, cette strophe vient rompre la continuité du «mouvement énumératif» (91) qu’érige le temps rythmique[1] puisque, comme le pose Lucie Bourassa,

    Le rythme est une dynamique de tensions entre le continu et le discontinu, entre l’achèvement et l’inachèvement (ou conclusion et suspension) et entre les groupes brefs et longs de la trame signifiante du discours, qui fait entendre à la fois la concordance-discordance de la temporalisation et des relations non linéaires entre les unités de sens (Bourassa: 91).

    La réverbération sonore créée par le delay de la guitare, qui jusqu’à ce moment survient à la lisière de la parole, gagne la voix, la parasite (Avec pas d’casque: 1:27-1:55). Il y a engourdissement, intensification de la lenteur, étirement de la durée (Hirschi: 33). L’accentuation réverbérante simule l’écho, contamine la parole, ayant pour effet de rendre les ressacs envahissants, étourdissants. Alors que la réverbération marque initialement une immensité spatiale, l’isolement de l’intimité vocale de Lafleur, elle semble au sein de cette strophe opérer par modulation rythmique un gonflement temporel, une saturation de l’espace sonore.

    L’effet de durée mis ici en relief tend à se préciser par l’énoncé qu’elle véhicule, alors que l’entièreté de la strophe D met en scène la rencontre d’un homme. La voix s’attarde longuement sur l’éveil de ce dernier: «Bonjour homme / qui se lève / et qui se lève encore / et encore / et encore / une autre fois» (Avec pas d’casque: 1:27-1:55). La voix déplie et décuple une seule et même action. Cette focalisation ankylose l’homme, le détache de la simple action corporelle de sorte à se multiplier dans l’espace pour mieux s’annuler dans le temps. De manière plus marquée dans cette strophe, l’articulation du temps rythmique et la figure qui en surgit relèvent ainsi d’une logique proprement sisyphéenne. Imbriquant la quotidienneté du geste à l’esseulement qu’il produit, le rythme exploite ici les ressorts d’une temporalité parasitée par des effets de ressassement. Plus encore, la voix de Lafleur se trouve lors du dernier vers (D6) atteinte par l’écho de l’espace sonore, jusqu’à l’incorporer en un seul souffle. Dans cette perspective, l’écho de la voix devient la «trace de quelque chose qui n’est déjà plus, irrémédiablement, il devient image d’une dualité: la nostalgie d’une perte, en même temps que le sentiment de sa propre existence» (Imberty in Lacasse: 83).

    Cette distance, alliée à un effet d’éloignement que crée l’écho de la voix, autorise à penser l’articulation de cette strophe comme étant une manière de mettre en scène un moment d’objectivation de la voix, la mise à distance de sa propre matérialité dans le gonflement du temps rythmique. La voix de Lafleur se détache de son corps virtuel (Chabot-Canet, 2012: 28): elle s’observe se perdre, exprime l’étiolement de son existence matérielle. Puis, l’enlisement du corps virtuel de la voix bascule, retourne vers le mouvement énumératif dès la strophe suivante, soulignant un certain retour au mouvement normal, à un apaisement de la tensivité rythmique.

    La tension entre continuité énumérative et discontinuité dans la durée met admirablement en relief le travail rythmique comme amoncellement d’une structure temporelle en acte. La chanson d’Avec pas d’casque se présente ainsi comme discours rendu possible par le rythme, agi par la conflictualisation de différentes unités temporelles. L’élément de discontinuité contenu dans la chanson ne se résorbe jamais totalement. Il demeure latent, tapi dans chaque unité temporelle:

    [L]a tensivité d’une temporalité extatique, avec ses empiétements entre de multiples présents tendus, aide à comprendre le rythme comme “manière de fluer” parce qu’elle permet de restituer dans leur dynamique les marques discursives du rythme (les contrastes et les retours), ainsi que les pauses et les groupements de divers ordres qu’elles organisent (Bourassa: 89).

    La reprise par Bourassa de la notion d’empiétement chez Paul Ricoeur permet ainsi de saisir le rythme dans l’investissement expressif des traits non linéaires du temps qu’il produit. La mise en relief d’une dynamique de l’empiétement permet de saisir le rapport temporel que propose la chanson de Lafleur moins dans le registre d’un temps raconté que d’une temporalisation rythmique du discours. «Il fait noir de bonne heure» permet de mettre en lumière le fait que le temps s’expérimente par-delà une imbrication nécessaire à une histoire formellement narrée, que l’analyse du rythme permet d’entrevoir des implications élargies du temps. Le rythme ne se comprend donc pas en tant que tangente linéaire, aplanie, ayant pour seule fonction de supporter un récit: il permet par son déploiement une «refiguration poétique de la temporalité» (47).

    Les tensivités rythmiques à l’oeuvre dans la chanson trouvent en l’hiver un point nodal de l’expression. L’hiver de Lafleur est ici moins représenté par le biais d’avatars convenus que médié par une expérience du temps hivernal. Il s’agit donc moins de thématiser l’hiver que d’en proposer une expérience temporelle singulière, «éprouvée» (Cohen, 1995: 135) dans et par le rythme. Les effets d’engourdissement, de durée s’enchevêtrent à une voix en proie à la force isolante de l’environnement sonore:  «la voix est constamment accompagnée de la “signature spatiale” du lieu dans lequel elle résonne» (Lacasse: 81). L’énonciation porte ainsi les traces du lieu dans lequel elle se déploie. La voix de Lafleur, par ses effets, échafaude puis exprime une «temporalité déréglée» (Chartier, 2011: 5) propre à l’hivernité: «nécessairement vécue et expérimentée sur le terrain, comme une lutte ou une survie […]» (5). Néologisme issu du travail de l’écrivain et géographe Louis-Edmond Hamelin, l’hivernité semble ici imbriquée aux effets de mise en scène de la voix de Lafleur. Dynamisant la part affectée des traces que porte la voix, le rythme semble ainsi trouver en l’hivernité un prisme conceptuel à travers lequel une dimension poétique du temps est rendue possible.

    Ainsi la dynamique non linéaire des relations rythmiques (Bourassa: 91) suppose dans le cas de la chanson de Lafleur sinon une contestation, du moins une languissante résistance: une tensivité cherchant à s’immiscer d’un rapport de sujétion au temps. Faisant de la répétition un potentiel d’émancipation (Butler 2002: 59), un vecteur de transformation, l’hivernité met ainsi en doute l’impératif de passivité temporelle qu’insinue la logique sisyphéenne précédemment mise en relief (Avec pas d’casque: 1 :27-1 :55). L’hivernité vient ici abolir par l’expérience d’écoute la distance entre la voix et la dimension temporelle de celle-ci. S’opère ainsi un déplacement fondamental de l’hiver vers l’hivernité, passant d’un rapport unilatéral où la voix demeure gercée, engoncée au lieu à une véritable dynamique relationnelle: «l’homme et l’espace se produisent l’un l’autre» (Segaud, 2012: 74). Le temps rythmique permet donc d’habiter et de surcroît d’exprimer l’hiver. L’hivernité consolide l’agentivité du temps rythmique en ce qu’elle permet à la chanson de frayer vers la part virtuelle de l’habitation (Heidegger in Segaud: 72). L’apparente inertie que semble produire l’environnement sonore se laisse gagner par la labilité de la voix, l’allure compacte et homogène du temps se dilate pour y laisser entrevoir un fourmillement de strates temporelles: l’habitation devient un temps poétique, faisant de l’hivernité l’acmé expressif des relations rythmiques.

    Sémiotique vocale et signification poétique

    Alors que les effets de mise en scène de la voix sont mis au service d’une production du temps rythmique, il s’agit désormais de considérer comment cette stratégie participe au travail de signification de la chanson. Loin de l’idée d’encarcaner la pluralité expressive propre à la chanson en un seul mode de signification, nous postulons que la chanson d’Avec pas d’casque permet d’envisager un rapport privilégié au temps poétique en ce qu’il implique une «temporalisation de la signification» (Bourassa: 92). C’est selon cette perspective qu’il est possible de situer la notion de sémiotique vocale comme étant un des foyers de signification mis en jeu au sein de l’expérience d’écoute.

    Cette temporalisation du sens peut notamment être expérimentée au sein des strophes F et G, renvoyant respectivement à la deuxième occurrence du refrain et au pont de la chanson (Avec pas d’casque: 2:26-3:46), plus précisément lorsqu’il s’agit de s’attarder à la récurrence du mot noir. Dans le refrain (F2), l’adjectif noir renvoie davantage à un phénomène physique, saisonnier, soit l’arrivée hâtive du soir, pointant ainsi le passage cyclique vers la saison hivernale. Bien que cette forme de périphrase trouve en elle-même un intérêt certain, cette figure de style semble gagner en portée alors que le même mot est repris au vers suivant (G1). Conservant la même base sémantique (répétition identique du mot), le morphème noir arbore ici un déplacement implicite passant d’un sens littéral (lié à un phénomène saisonnier) à un sens figuré (lié à un mouvement sous-jacent, tacite, secret). Ce mouvement sylleptique, dans le contexte d’économie et d’efficacité de la chanson, affine en quelque sorte certaines dynamiques par lesquelles elle produit une signification.

    Alors que la strophe F donne à voir une voix «brute, non travaillée, non sophistiquée, avec son timbre et sa précarité de moyen» (Le Vot in Chabot-Canet: 23) le passage à la strophe suivante illustre pertinemment la «capacité de variabilité» (26) du corps virtuel de la voix de Lafleur. Il y a effectivement au vers G1 une fine altération du timbre porté vers les aigus, trouvant son point de bascule en le mot noir. La voix de Lafleur est ici teintée d’une légère défaillance, d’une fine progression dramatique laissant poindre par l’expression d’un «attendrissement douloureux» (28) une transformation de son timbre (28). Cet élément de la sémiotique vocale de Lafleur tend à ouvrir le sens latent de l’énonciation : il crée chez l’auditeur un mouvement rétrospectif par lequel l’intensité (Cohen: 136) des figures mobilisées dans le discours se densifie.

    Ce qui par le refrain se présente d’abord comme un temps évoqué (F2) devient, par la fine mutation du timbre vocal, un temps éprouvé par un corps. La douce violence de l’hiver fragilise la voix, dresse la friabilité du corps: «Quand l’hiver nous travaille au noir / quand le froid nous vandalise / tu dis “callons malade / pour le restant de nos vies”» (Avec pas d’casque: 3:21-3:46). Cette strophe vient en quelque sorte condenser, catalyser ce qui agit subrepticement la voix tout au long de la chanson: cette force tranquille qui s’immisce dans les fibres de la voix jusqu’au moment où elle la dénude, l’expose dans sa fragilité, dans son désir d’abandonner, de se vituler hors d’un hiver entropique.

    La sémiotique vocale active donc un réseau de sens, mobilise par l’expression d’un corps un potentiel signifiant façonné par l’écoute, rendu palpable par la réception de différentes strates temporelles par l’auditeur. La chanson, en regard de ces considérations, entre d’une certaine manière en écho avec les propos de Merleau-Ponty au sujet du poème et du processus de signification auquel il participe: «[…] un poème, s’il comporte une première signification traduisible en prose, mène dans l’esprit du lecteur une seconde existence que le définit comme poème» (Cohen: 135). Il est donc possible d’avancer qu’au sein des cas particuliers du poème et de la chanson, ces derniers ont en partage la prévalence du récepteur dans la formation du sens. La signification poétique, au-delà d’une assignation à un type de discours, peut être envisagée par l’intrication nécessaire de la signification et de l’expression, intrication qui dans le cas particulier de la chanson est façonnée, assurée par la relation triadique texte-musique-interprétation.  C’est cet enchevêtrement entre signification et expression, cette «forme du sens» (139) qui, d’après Cohen, confère à la poésie son pouvoir d’action (136). Le rapport d’équivalence qu’implique la chanson entre musique et texte par l’interprétation (Hirschi: 25) embrasse effectivement ce pouvoir d’action, investit l’auditeur d’une écoute affective, d’une co-construction du sens qui ceinture son efficacité et sa richesse.

    Conclusion

    Cette esquisse d’analyse d’«Il fait noir de bonne heure», dans la perspective d’une négociation d’un territoire possible entre chanson et poésie, permet de saisir la chanson en tant que discours ayant pour socle la production d’une temporalité, à plus forte raison d’une temporalité poétique. Le rythme vient d’une certaine manière densifier l’acte de réception de la chanson en ce qu’il situe l’apport constitutif du temps dans l’amoncellement expressif du sens. Le temps rythmique n’est donc pas dans ce contexte particulier simple ponctuation ni canevas d’enregistrement, mais bien une structure à part entière, rendue possible par les paramètres propres au discours de la chanson. Le temps rythmique, imbriqué aux effets de mise en scène de la voix de Stéphane Lafleur, cultive dans cette chanson une oscillation palpable entre intimisme vocal et étiolement subjectif. C’est ce rapport initié par le rythme qui permet à la chanson de signifier poétiquement. Par un réseau de sens que le corps vocal crée, elle convertit son potentiel expressif en coefficient d’action: c’est ce passage qui, par l’interprétation du chanteur, mobilise la signification poétique de la chanson. L’hiver devient alors plus qu’un référent extérieur: partant d’une expérience culturelle vécue et emblématique du temps québécois, la chanson d’Avec pas d’casque aménage une nouvelle strate de sens au sein de la structure du temps hivernal. Plus qu’une représentation épisodique ou convenue, la chanson enrichit par l’écoute le rapport affectif du sujet au collectif, soulève l’idée qu’une condition aussi irrémédiable que le temps cyclique peut être investie comme matière à exprimer une singularité expressive. La chanson propose d’habiter le monde en dynamisant ce qui la conditionne. Elle invite à voir les possibilités que porte toute forme unitaire: à défricher dans chaque bonjour les applaudissements (Avec pas d’casque: 4:02-4:09) qui y grouillent. L’écoute assume, revendique le temps de la réécoute, cette virtualité tendue vers soi d’où germe le neuf dans chaque recommencement.

    Annexe 1

    Avec pas d’casque (2016), Il fait noir de bonne heure

    (A1) Bonjour murs

    (A2) Bonjour chaise

    (A3) Bonjour saison de malaises

    (A4) Qui s’achève

    (Strophe A, 0:05-0:28)

    (B1) Bonjour fête

    (B2) Bonjour bruit

    (B3) Et bonjour meilleurs amis

    (B4) Je vous aime

    (Strophe B, 0:32-0:54)

    (C1) J’arrive à pleine lenteur

    (C2) Il fait noir de bonne heure

    (Strophe C, 0:59-1:16)

    (D1) Bonjour homme

    (D2) Qui se lève

    (D3) Et qui se lève encore

    (D4) Et encore

    (D5) Et encore

    (D6) Une autre fois

    (Strophe D, 1:27-1:55)

    (E1) Bonjour neige

    (E2) Bonjour fruit

    (E3) Bonjour femme dans ma vie

    (E4) Qui m’apaise

    (Strophe E, 1:59-2:21)

    (F1) Garde-moi loin de la peur

    (F2) Il fait noir de bonne heure

    (Strophe F, 2:26-2:44)

    (G1) Quand l’hiver nous travaille au noir

    (G2) Quand le froid nous vandalise

    (G3) Tu dis “callons malade

    (G4) Pour le restant de nos vies”

    (Strophe G, 3:21-3:46)

    (H1) Bonjour haine

    (H2) Bonjour vent

    (H3) Bonjour par applaudissements

    (H4) Qui est libre?

    (Strophe H, 3:50-4:13)

    Notes

    [1] Voir Annexe 1. Les strophes A, B, E et F constituent des exemples probants du fort mouvement énumératif dans le temps rythmique de la chanson.

  • «Et tout ira bien»

    «Et tout ira bien»

    En janvier 2014, juste à temps pour nous aider à passer au travers des grands froids, Philémon Cimon lance son deuxième album L’été, trois ans après Les sessions cubaines (Philémon Chante, 2011). Avec ses textes poétiques portés par une interprétation sensible, mais aussi des chansons plus orchestrées et énergiques, l’album se présente comme un hybride entre chanson française et indie rock (Moore, 2013). «Moi j’ai confiance» (Cimon, 2014), la septième chanson du disque, joue un rôle pivot dans la structure de l’album en ce qu’elle entame la partie plus mélancolique, deuxième versant du parcours; « Le sujet se trouve à ce point au seuil de sa quête : il ne la vit pas, mais se la projette et la rêve intensément » (Konaté, 2020:96). C’est peut-être cette fonction de pivot qui donne en partie à la chanson sa tension fondatrice évoquée par notre titre, et que cette analyse s’applique à mettre en valeur. La chanson est en effet construite comme une grande ascension, s’amorçant par une mélodie très douce au piano pour finir dans un concert percutant de piano, basse, violon, harpe, batterie et trompette. Ce crescendo musical contraste avec le ton juvénile de Philémon Cimon, dont la voix douce et vulnérable se place progressivement en tension avec l’orchestration. Le tout suscite à l’écoute une sorte d’envie insouciante de se tenir debout face à l’adversité. Les tensions présentes dans la chanson construisent ainsi un univers à la fois mélancolique et exaltant, qui favorise une écoute sensible et saisissante.

    Mon analyse se fera en trois temps; je me pencherai d’abord sur certains aspects musicaux et la façon dont ils mettent en scène un crescendo euphorique, notamment par le biais du rythme et de l’instrumentation. J’étudierai ensuite les images et isotopies du texte en soulignant leur dimension mythique, voire archétypale. Finalement, je m’intéresserai à l’énonciation (tant du point de vue du dire que du dit) et à la façon dont elle place en tension musicalité et lyrisme.

    L’ascension musicale

    La chanson «Moi j’ai confiance» comporte plusieurs éléments associés à l’euphorie, à l’extase et à la détermination. La chanson s’ouvre doucement, dans un grand dépouillement avec la voix et le souffle de Cimon en son centre accompagné d’un piano minimaliste. La mélodie s’annonce dès lors très répétitive quoiqu’obsédante. L’anaphore que produit la répétition de « moi j’ai confiance » dicte non seulement le sentiment derrière la chanson, mais aussi le rythme et la musicalité qui se construit sur quatre temps, en concordance avec les quatres syllabes; nous sommes donc forcés de porter attention à l’énoncé, et sa relation avec les notes nous permet de le ressentir. Dans « Moi j’ai confiance » la construction cyclique des notes (Louis-Jean Calvet, 1981:23) est principalement descendante, du aïgu au grave, sur chacunes des phrases à l’exception de quelques mots qui sont soulignés par une courbe montante. Cette alternance évoque le bris d’un cycle qui renforce le sentiment d’espérance et de détermination véhiculé par la chanson. Alors que les mouvements descendants sont omniprésents, les moments clés d’espoir sont agrémentés d’un mouvement contraire. Par exemple, dans le refrain, les mots ailes, elle et ciel sont plus aïgus et sur des notes tenues plus longtemps; à ces moments, « la rencontre entre les mots et les notes » met en valeur la rime et renforce l’expression générale des sentiments. (Calvet, 1981:27) Tel que mentionné en introduction, l’apogée musicale repose sur un concert de piano, basses, violon, harpe, batterie et trompette. La transition entre la partie épurée piano/voix et la partie plus rock de la chanson se fait subitement à la fin du premier couplet et ne fera que décupler en intensité jusqu’à la chute de la chanson, lors des deux derniers vers qui s’énoncent à nouveau simplement sur quelques notes de piano. L’entrée fulgurante de ces instruments au deuxième couplet évoque une ouverture, et fait passer la chanson d’une énonciation très douce à un univers bouillonnant et euphorique.

    Le rythme, quant à lui, accélère au cours de la chanson. Ce changement de rythme se ressent grâce aux vers qui raccourcissent graduellement et à la musique qui atteint son apogée. Pendant toute la première partie de la chanson, jusqu’à «La mer se brise et ravage / et la lumière jaillit» les vers sont construits dans une moyenne de sept syllabes, pour tomber abruptement à quatre syllabes dans la dernière partie, accentuant ainsi le rythme en quatre temps. Les mesures sont facilement repérables tout au long de la chanson, premièrement répétées au piano et ensuite accentuées par la batterie. Dans le dernier refrain, l’amalgame des vers découpés en quatre syllabes et du concert d’instruments rappelle une fanfare qui amplifie les derniers instants d’une performance pour offrir une apogée spectaculaire. Dans le chaos de la tempête d’instruments puisque, la répétition dans le rythme et la mélodie appelle un chant en choeur ou une marche rythmée; le chanteur, les musicien.nes et les spectateur.trices avancent ainsi ensemble.

    Poésie d’une fièvre mélancolique

    La chanson à l’étude, «Moi j’ai confiance», investit plusieurs champs lexicaux intéressants à souligner dans l’analyse d’une poésie de la mélancolie. Premièrement, Cimon utilise la tempête (rivières, torrents, noyer, bordel, morts, orage, fin du monde, vent, la mer est folle, la mer se brise, ravage, froisser, carcasse, gèle) à la fois comme un évènement redoutable et libérateur : si les « grands torrents » arrivent pour « couler les champs » ils noieront aussi les larmes, l’orage n’empêche pas d’aimer et « la mer est folle mais à deux / je n’ai pas peur je souris ». Dans l’adversité et le malheur, l’énonciateur tente de se convaincre que « la fin du monde [s’en vient] noyer les coeurs malades » et la tempête est toujours liée de près à l’amour et l’affection. Il en est de même pour le groupe lexical évoquant le départ; bien que ces mots (sortir, marcher, viens, on part, on va plus loin, ailes, croisée des chemins, partir au large, foncer) soulignent le besoin de s’évader, ils renforcent l’idée d’une fuite collective, de laisser le mal derrière pour laisser place à la lumière qui est aussi très présente dans les paroles : chaud, ciel, plage, démons blanchis, lumière jaillit, or, la vie est belle, ombrelle. L’univers créé par ces choix d’écriture présente une métaphore de la vie comme une tempête à traverser avec ceux qu’on aime. Comme mentionné dans la partie traitant de la musicalité, le texte soulève aussi un besoin de collectivité qui donne la force nécessaire à la chanson pour en faire un objet d’espoir.

    Selon Stéphane Hirschi, «[…] une chanson serait une métaphore de l’agonie. […] Une chanson d’amour relève précisément du même esprit : celui d’un divertissement face à la mort, d’un moyen de retarder le cours du temps réel par celui imaginaire de la chanson.»  (Hirschi, 2015:86). Selon cette théorie, la chanson est un «objet d’évaporation» qui annonce sa fin dès son début, c’est-à-dire que la contrainte temporelle d’une chanson symbolise dans sa forme l’agonie de l’être puisqu’il est convenu que tout a une fin. Ce que tente précisément de faire Philémon Cimon avec cette chanson est d’évoquer l’infinité de portes qui s’ouvrent lorsque d’autres se ferment pour mettre fin au sentiment de peur. L’énoncé «moi j’ai confiance» répété au cours de la chanson prend toute son importance dans cette interprétation puisque la formulation appelle le destinataire à se laisser convaincre qu’il peut en effet sortir, marcher, parler, vivre et aimer. D’une certaine manière, la répétition incessante de l’affirmation suscite aussi l’idée que le personnage tente lui-même de se convaincre.

    J’interprète la chanson de Cimon comme une ode à la vie et à l’amour face à l’adversité, que les obstacles soient physiques, psychologiques, ou circonstanciels : «[les] sentiments des personnages semblent épouser l’opposition originelle entre la lumière, source de vie et le néant : la prosodie donne corps à ces sentiments, exprimant deux “attitudes” fondamentales.» (Bohac, 2016:122) Les figures utilisées dans le texte présentent ces trois types d’obstacles à un même niveau, se croisant et se répondant; par exemple, dans le premier couplet, le texte évoque l’idée d’une une affliction qui rend impossible de profiter des choses simples, des bonheurs du quotidien, soit, selon les théories étudiant la forme de l’Ode, l’opposition entre le bonheur bien présent et l’impossibilité de le voir :

    Moi j’ai confiance qu’on peut sortir,

    qu’on peut marcher encore

    Moi j’ai confiance qu’on peut parler

    qu’on peut être bien dehors

    Moi j’ai envie d’être en vie,

    de parler encore plus fort

    Et d’être avec mes amis

    qui me parlent des rivières du Grand Nord (Cimon, 2014)

    Cette embuche est ensuite transformée en quelque chose de plus physique, la comparant ainsi aux éléments extérieurs : «Des grands torrents qui s’en viennent / Pour soulever, couler les champs» (Cimon, 2014). Bien que la tempête soit métaphorique, l’utilisation de champs lexicaux qui rappellent la tempête et l’eau à travers la chanson créent une allégorie qui représente indirectement les malheurs concrets et circonstanciels, comme la fin de ce couplet lorsque les torrents arrivent pour bouleverser une relation : «Mouiller la peur des caresses / qui donnent peu en demandant / Foutre le bordel dans les lits / qui pleurent d’être morts en boudant» (Cimon, 2014). Ici, et à d’autres endroits dans la chanson, d’autres personnifications sous-jacentes à celles liées à la tempête, comme la peur mouillée et les lits qui pleurent, permettent de mettre la faute du mal sur une entité plus grande que nature. Dans cette démarche, ce sont les caresses qui donnent peu et non le ou la partenaire, les torrents qui foutent le bordel dans les lits et non les chicanes ou les ébats (cette ligne en particulier aide à garder l’objet du désordre ambigü).

    C’est dans une tension entre l’intérieur et l’extérieur (le psychologique et le social ainsi que l’abri et le monde extérieur) et donc le clair et l’obscur que le texte se construit, mettant en scène à la fois une envie et la possibilité de mener une vie exaltante et le besoin de fuir ou de passer à travers des embuches, des erreurs, des catastrophes. Une autre répétition importante à souligner est celle-ci : «La vie est belle une fois chez elle / Chaud dans ses bras, je n’ai plus peur d’elle / Chaud dans ses bras, même si on gèle / Nu avec elle, je t’offre mes ailes / Je t’offre le ciel ». Cette suite qui revient à deux moments dans la chanson subit quelques variations et se découpe autrement la deuxième fois; «je n’ai plus peur d’elle» devient «sous son ombrelle», on peut alors comprendre qu’«elle», ce personnage, cette lumière énigmatique, les protège maintenant, qu’en effet il n’a plus peur, et «même si on gèle» devient «même quand on gèle», insinuant que le froid et la tempête sont passés, pour l’instant, tout en laissant une trace sur leur perception du monde. Plusieurs analyses sont possibles pour tenter de savoir qui ou qu’est-ce qu’«elle» désigne. Sa fonction principale est de créer une dissociation entre le sujet de la chanson et son destinataire; le «elle» de l’interlocutrice est dédoublé par la personnification du sujet. La conclusion simple est de penser qu’il s’agit d’une amante ou d’une femme qu’il tente de conquérir, mais son référent reste polysémique puisqu’il n’est pas spécifié. Dans la logique de la tempête et de la place importante de la nature dans la chanson et dans l’univers de Philémon Cimon, «elle» peut devenir un endroit naturel: une forêt, une plage, une étendue d’eau dans laquelle on se blottit, ou on se ressource. Au contraire, si on suit l’idée de la bataille pour arriver à un avenir idéal, «elle» peut personnifier le futur ou le bonheur (on peut aussi parler de pardon si on interprète la chanson comme un conflit à résoudre). Le lyrisme de Philémon Cimon évoque la mélancolie comme «le désir d’un possible “fabuleux”, un possible abyssal. Mélancolie et horizon d’avenir sont alors intimement liés par leur indétermination, par leur privation […]» (Laliberté St-Pierre, 2019:55). Puisque le bonheur se trouve à «la croisée des chemins» que le chanteur appercoit enfin, la chanson évoque une ambiance générale mélancolique puisque les désirs évoqués sont en voie d’être assouvis; la temporalité de la chanson se place dans le coeur du moment dans lequel le personnage ammasse son courage et cherche à partager sa confiance en l’avenir avec son interlocutrice.

    La voix douce contre le chaos de l’exaltation

    La voix douce et intimiste de Philémon Cimon  est le dernier élément d’analyse que j’aborderai puisqu’elle fait de la chanson un tout métaphorique mélancolique et exaltant. Son interprétation sert la chanson en accentuant la tension entre la musicalité lumineuse et le texte plus vulnérable : «L’agencement du vers “réclame” la voix parce qu’il repose virtuellement sur elle. Cette voix exigée par le vers n’est pas uniquement ce qui produit du son : elle se situe au point exact où le sens et le son coïncident.» (Bohac, 2016:117) Le texte de «Moi j’ai confiance» est construit pour se déployer en opposition avec la musique et est rassemblé par la voix. L’interprétation est sensible et poignante, notamment dans son utilisation d’un essoufflement perceptible, d’une diction parfois relâchée et d’autre fois soutenue, de notes fortes ou de vibratos, le tout dans un amalgame doux-amer qui fait surgir la corporéité du chanteur. Cette mise en chanson imparfaite et fragile de la part de Philémon Cimon est calculée dans son authenticité :

    [La voix se situe] avant le sens articulé du verbe, dans la pulsation interne du dire, entre les mots sonores du dehors et les battements secrets, silencieux du dedans, s’inscrivant dans le geste retenu d’une confidence, mais préparant aussi le geste extraverti d’une élocution, voire d’une éloquence. (Deniot, 2002:709)

    Philémon Cimon utilise un registre aigu, doux, et vulnérable. La voix investie dans cette chanson appartient donc assurément à l’émotion puisée par le chanteur lors de l’interprétation. « La voix, et surtout, son souffle régulier retient l’attention à l’audition : la chanson débute sur une inspiration du chanteur, comme si le sujet s’armait de courage avant de débuter sa course. » (Konaté, 2020:97) Le souffle est accentué dans le mixage sonore et même dans les prestations en direct, posant une inspiration à chaque début de vers, malgré que ceux-ci comportent rarement une phrase complète, cherchant ainsi à mettre en scène le courage de dire et d’offrir sa vulnérabilité. Ce choix d’interprétation et de mise en scène sonore est au centre de la subjectivité affective de Philémon Cimon — « Dans les limbes de la voix, le souffle. Onde affectée par la moindre humeur, le moindre vacillement. […] l’alternance précipitée de l’inspir et de l’expir, les points de suspension de l’air, la ponctuation des soupirs dans leurs jeux de variations tantôt érotiques, tantôt macabres.» (Deniot, 2002:711) — et soutient aussi le rythme en quatre temps, prenant soin de découper les phrases pour que chaque syllabes comptent et qu’elles battent les mesures au même rythme que la musique. L’essoufflement que pose l’exagération des inspirations de Philémon Cimon sur l’enregistrement et les nombreuses coupures entre les mots suscitent à certains moments l’idée de marche que le rythme en quatre temps suggère. Plus précisément dans l’avant dernier couplet, juste avant l’intermède musicale, la diction de Cimon est soudainement beaucoup plus marquée. Les mots sont entrecoupés, accentuant ainsi le rythme. Les pauses entre chaque mots poussent le spectateur à attendre impatiemment la suite; on se retrouve dans l’attente de l’apogée : « Je n’ai jamais_été / aussi con_fi_ant _ qu’aujourd’hui / Malgré le vent _ les requins / et les dé_mons _ blanchis […] » Le souffle évoque aussi la présence charnelle et intime du chanteur qui s’offre, imparfait et vulnérable à son public. Le pacte d’écoute qui se construit ainsi sur une base d’honnêteté et d’émotion rend la chanson d’autant plus intime.

    Comme le soulève pertinemment Khady Konaté dans sa thèse : Représentations du féminin et énonciation lyrique dans la chanson québécoise contemporaine : perspectives sur le sexe/genre chez Ariane Moffatt, Pierre Lapointe et Philémon Cimon (2020) les figures investies par Philémon Cimon d’une chanson à l’autre, et même d’un album à l’autre, se ressemblent et forment ainsi une suite dans laquelle on doit considérer le discours depuis un même lieu d’énonciation :

    Quoiqu’il soit certain qu’à la source du lyrisme du sujet masculin se trouve une idéalisation pour l’autre-femme, dans son rapport à celle-ci, il nous semble déceler deux régimes qui informent le discours tenu à son égard et la façon dont elle est représentée : d’abord, celui de l’idéalisation amoureuse, où le canteur, quoiqu’expressif, reste terre-à-terre, puis la sublimation amoureuse, où ce dernier idéalise dans et à l’excès. […] Dans son idéalisation de l’autre-femme, cette dernière apparait alternativement comme un rempart auquel s’accroche le sujet masculin qui aspire  une relation avec cette autre. L’autre-femme accède dès lors à un statut sacré […] La quête est donc double : le sujet est à la recherche de l’autre-femme pour elle-même, mais tout autant pour ce qu’elle promet, son essence, laquelle est considérée comme bienfaitrice.

    Cette représentation sublimée du féminin qui traverse toute l’oeuvre de Philémon Cimon se pose en contraste avec la représentation normative des rapports entre hommes et femmes. Cimon prend une position vulnérable autodérisoire dans laquelle son personna admet ses erreurs, aborde des sujets ou des relations taboues et se questionne. Cette manière de représenter l’autre-femme permet de produire un discours complexe dans lequel les interlocutrices sont des êtres à part entières, souvent plus importantes que le chanteur lui-même. Philémon Cimon nous offre une chanson percutante qui arrive à faire cohabiter la mélancolie et l’exaltation. Son univers poétique permet une multitude d’interprétations, mais la présence d’une musicalité euphorique et d’une interprétation douce et intime fait de la chanson une œuvre d’espoir et de détermination. L’ascension musicale qui arrive à son apogée avec un concert saturé rappelle le triomphe, tandis que le texte, propose une métaphorisation de la tempête ou d’un univers apocalyptique comme représentation des embuches placées dans le chemin vers le bonheur, la réussite, l’amour. Au moment d’écrire ces lignes, au centre d’une pandémie, d’une ressurgence des luttes contre le racisme systémique et d’une nouvelle et immense vague de dénonciations d’inconduites sexuelles au Québec, cette chanson résonne, semble faite sur mesure, mais surtout, rappelle que les problèmes et les obstacles sont au centre de tout ce qui est beau, que l’important reste de se convaincre qu’à la croisée des chemins, tout ira bien, et Philémon Cimon arrive à nous faire retrouver une part de confiance.

  • Denis Mellier

    Denis Mellier

    Cette semaine, Antonio Dominguez Leiva discute avec Denis Mellier. Après un détour dans ses souvenirs d’enfance autour de la découverte de la culture pop, ils reviennent ensemble sur sa carrière académique, abordant ses travaux marquants sur le fantastique, le policier, le cinéma, la bande dessinée et le rock. Ils s’intéressent aussi à l’importance de la métacritique et aux questions de la légitimité institutionnelle de la recherche sur la culture populaire.

  • «Starmania», l’opéra rock et l’industrie culturelle

    «Starmania», l’opéra rock et l’industrie culturelle

    L’opéra rock Starmania est un phénomène culturel tout à fait unique en son genre. Cette œuvre nait de la collaboration entre le compositeur Michel Berger et l’auteur Luc Plamondon, en 1975. Plusieurs années de travail culminent avec l’enregistrement d’un album thématique en 1978. Le succès de l’opéra rock est instantané, menant Starmania à acquérir le statut d’œuvre culte dans le milieu francophone au fil des ans. Peu de gens savent que cette œuvre est inspirée d’un fait divers réel, soit l’enlèvement de Patricia Hearst, par un groupe d’extrême gauche américain. Alors que ses parents payent la rançon, la jeune fille décide de rester avec ses ravisseurs et de revendiquer leurs idéaux. Ce faisant, Patricia Hearst devient une icône contestataire. On pourrait ainsi penser que Starmania est une œuvre critique de la société dans laquelle elle prend place, faisant l’apologie de la rébellion, notamment vis-à-vis des médias, qui contrôlent la vie des individus de cette oeuvre. Il s’agira ici d’analyser comment les principes d’industrie culturelle et de la société du spectacle, tel que conceptualisés respectivement par Theodore W. Adorno et Guy Debord, permettent de mettre en lumière la critique sociale présente dans cette œuvre. Malgré ses allures contestataires, l’opéra rock Starmania ne serait pas particulièrement marginal, mais bien une œuvre portée par les principes contre lesquels ses personnages se révoltent. Nous tenterons de déduire si la critique proposée au sein de cette œuvre peut rester valide, malgré le contexte capitaliste dans lequel elle s’inscrit. Parmi les nombreuses itérations de Starmania produites, nous nous concentrerons sur l’édition de 1989, l’une des seules pour laquelle un enregistrement intégral est disponible. Nous examinerons comment les aspects formels permettent d’alimenter les éléments critiques de la théorie d’Adorno. Enfin, nous nous pencherons sur les visées contestataires de l’œuvre, à la lumière de ses contradictions, dans une analyse plus approfondie.

    Quelques mots sur la pièce

    L’opéra rock Starmania se distingue par son exubérance et les explorations thématiques colossales qu’elle propose. La pièce prend place dans un futur alternatif, dans lequel l’ensemble de la population occidentale forme un État unifié. La capitale, Monopolis, est l’exemplification même de la nature dystopique de cet univers : une ville souterraine où on voit rarement le soleil. Monopolis est prise d’assaut par un groupe de rebelles, les Étoiles noires[1]. Menés par Johnny Rockfort, ils orchestrent une série d’attentats désorganisés dans une perspective de se réapproprier leur marginalité. Avec l’arrivée dans le groupe de Sadia, les actions des Étoiles noires deviennent de plus en plus politisées. Leur but ultime est d’empêcher Zéro Janvier, un riche homme d’affaires aux aspirations totalitaires, de devenir le président de l’Occident.

    Pour ce faire, les Étoiles noires enlèvent Cristal, la présentatrice de l’émission de télévision nommée « Starmania ». Charmée par Johnny Rockfort et confrontée directement aux idéologies révolutionnaires du groupe, elle décide de se joindre à eux. Leur coup ultime consiste à faire exploser l’édifice dans lequel aura lieu l’élection de Zéro Janvier. L’attentat rate, et Cristal est tuée dans le feu de l’action.

    Critique intradiégétique de l’industrie culturelle et de la société du spectacle

    Si cette trame narrative guide la progression de la pièce, les rouages de l’univers médiatique s’y entremêlent et sont au centre la focalisation. Il faut d’abord savoir que l’émission de télé « Starmania » offre à ses invités une petite heure de gloire. L’animatrice définit son émission ainsi : « Voulez-vous jouer avec moi / Au jeu de la Starmania ?/ Écrivez-moi / Racontez-moi/ Votre vie / Et vos envies/ Dites-moi qui vous voudriez être/ Et qui sait vous serez peut-être / Ma star / D’un soir… [2]» Les personnages sont obnubilés par leur aspiration à devenir célèbre, ce qui leur permet d’oublier leurs conditions de vie misérables. Cette glorification du vedettariat est primordiale dans la conception de la société du spectacle élaborée par Guy Debord. Selon lui, « En concentrant en elle l’image d’un rôle possible, la vedette, la représentation spectaculaire de l’homme spectaculaire de l’homme vivant, concentre donc cette banalité. [3]» Cette glorification s’installe dans un système beaucoup plus large où l’ensemble des représentations auxquelles nous sommes exposés se résume à une accumulation d’artifices, détachés de la réalité, une caractéristique qui serait propre à nos sociétés modernes.[4] L’accès au statut de vedette devient donc un objectif dans lequel la population se conforte, faute de pouvoir agir plus directement sur son entourage.

    L’environnement des personnages de Starmania, toujours présent en arrière-plan, révèle également une critique plus globale. La chanson d’ouverture intitulée « Monopolis [5]» permet d’entrer en contact avec ce lieu imaginaire. Bien qu’elle soit la capitale de l’Occident, Monopolis reste anonyme puisque le paysage culturel semble assez homogène : New York et Tokyo sont énumérés pour finalement arriver à la conclusion que « [t]out est partout pareil ». Il semble aussi que la ville ait une vie nocturne importante, indice donné par les paroles suivantes : « Les rayons de la nuit/ Remplacent le soleil/ Et sur toutes les radios/ On danse le même disco [6]». La ville, maintenant partiellement souterraine, a ainsi recours aux divertissements nocturnes pour atténuer la mélancolie qu’elle cause. Le refrain de la chanson montre que l’individu a complètement perdu son agentivité : « On aura tous un numéro dans le dos/ Et une étoile sur la peau/ On suivra gaiement le troupeau [7]». Cette allusion au « numéro » et au « troupeau » illustre la déshumanisation que les individus subissent et leur adéquation au groupe. « L’étoile sur la peau », quant à elle, symbolise le désir de célébrité des individus qui compense la perte d’individualité.

    Ainsi, il devient évident pour l’auditoire que la célébrité instantanée promise par l’émission « Starmania » est un remède superficiel à leur mal de vivre, causé par leur mode de vie aliénant. Cette accumulation de caractéristiques nous mène à concevoir le paysage culturel de Monopolis comme une exemplification explicite du concept de l’industrie culturelle[8], tel que présenté par Theodore W. Adorno. Sa réflexion s’inscrit dans le cadre plus large de la Théorie critique de l’école de Francfort, ce qui signifie qu’elle est fortement ancrée dans le contexte historique, social, philosophique et culturel dont elle est issue. L’industrie culturelle est une critique de la production standardisée des biens culturels. La soumission de l’art au marché capitaliste mène à une perte d’aura, mais aussi à une uniformisation des œuvres proposées ainsi qu’à une hégémonie culturelle où l’accumulation du capital est le principal critère d’appréciation. La production culturelle a également un objectif de reconduction des idéologies capitalistes. À travers leurs formes, les œuvres renforcent l’aliénation de la population en créant des imaginaires permettant d’accentuer sa soumission au système capitaliste. L’effort intellectuel requis pour consommer ces œuvres est réduit au minimum, puisque la force de travail mobilise toutes les ressources de l’individu. Les biens culturels tentent de divertir la population de manière à l’empêcher d’engager un processus d’autoréflexion sur sa condition.

    De nombreux parallèles entre l’univers fictif de l’opéra rock Starmania et les concepts d’industrie culturelle et de société du spectacle ressortent. La présentation de l’univers fictif comme dystopique ainsi que la mise à l’avant-plan du désir de rébellion des personnages suggèrent une critique des systèmes capitalistes auxquels la culture est soumise. Si cette critique apparaît aisément lors de la lecture de la pièce, elle se manifeste également dans la mise en scène. L’édition de la pièce de 1989[9] est recontextualisée au cœur des années 80, c’est-à-dire à l’époque contemporaine à sa production, montrant ainsi l’actualité relative des critiques qu’elle propose, à travers les costumes et l’instrumentalisation.

    La critique de l’industrie culturelle est donc au cœur des idées que la production souhaite communiquer à son public, à travers ses thèmes, sa trame narrative et sa mise en scène. Bien que cette analyse permette d’exposer les principes théoriques sous-tendant aux concepts de l’industrie culturelle et de la société du spectacle, elle ne permet pas de déterminer la position réelle de l’œuvre face à cette théorisation. En effet, la théorisation de l’industrie culturelle ne repose pas sur les messages contenus à même les œuvres, mais plutôt sur leurs composantes formelles.

    L’opéra rock et l’industrie

    Cette réflexion sur la forme nous mène à situer l’opéra rock dans le contexte de l’industrie culturelle. Selon Adorno, les œuvres produites font toutes partie d’un marché et sont par conséquent soumises aux principes de l’industrie culturelle.[10] Cependant, dépendamment du type de production et de l’influence relative des impératifs économiques, les impacts peuvent varier.

    Adorno ne s’est pas prononcé particulièrement sur l’opéra ou la comédie musicale, mais en observant ses positions sur le théâtre (peu nombreuses) et la musique en direct, nous pouvons aspirer à formuler un constat par rapport à Starmania. Dans son texte « On the Theatricality of Art », Anja Nowak explore les différentes réflexions qu’Adorno propose sur les arts vivants au cours de ses recherches, plus particulièrement sur le théâtre. Selon elle, Adorno considère les arts vivants comme les derniers vestiges d’une pratique artistique servant davantage l’art lui-même plutôt qu’un besoin de consommation :

    Artworks are essentially bound between their objectivation – which for Adorno is an indispensable guarantor of their integral elaboration – and their struggle against the rigidification it inevitably means. As an antidote to this threat, musical and theatrical performances become the prototype of an aesthetic comportment which Adorno requests from every artwork.[11]

    Effectivement, les considérations d’Adorno pour les œuvres d’art en direct semblent en général plus clémentes, car elles conservent une partie de leur aura artistique et se soustraient à la production d’objets de consommation. Toutefois, Nowak soulève que cette faveur envers l’art vivant n’est pas appuyée par une réflexion formelle de la part d’Adorno, qui privilégie plutôt les formes abouties dans le temps à leur contrepartie éphémère.[12] Elle mentionne par exemple qu’Adorno peine à concevoir le théâtre dans sa composante performative et que celui-ci reste subordonné au texte dramatique.[13] Ainsi, la pertinence de distinguer les productions culturelles « en direct » comme les concerts ou le théâtre des autres productions plus facilement reproductibles peut être remise en question.

    Si nous décidons tout de même de prendre en considération la vertu du direct dans l’appréciation de la forme opératique en regard de l’industrie culturelle, nous faisons tout de même face à une certaine ambivalence. D’un côté, les pièces sont rarement enregistrées et sont créées pour être expérimentées en format live produisant ainsi un certain effet chez le public. De l’autre, les œuvres de type muscials sont produites à la chaîne, proposant à son auditoire jusqu’à huit représentations par semaine. Les producteurs favorisent la reprise d’œuvres ayant déjà fait leurs preuves de rentabilité au détriment de contenus originaux. L’opéra rock à l’étude ayant été un véritable succès mondial, nous avons un exemple de ce à quoi peuvent ressembler les chiffres des plus gros spectacles : la production originale en 1979 proposait quinze dates puis, avec les années, les reprises se sont accumulées et le nombre de spectateurs total atteint 5 millions.[14]

    Le contexte de production d’une œuvre comme Starmania répond à des impératifs particuliers, notamment lorsqu’on considère les scènes sur lesquelles elle est produite, soit française et québécoise. Les comédies musicales (de même que les opéras) font partie des productions d’arts vivants les plus coûteuses en raison des nombreuses ressources devant être mobilisées pour la production. Les coûts faramineux ont engendré un modèle de production très formaté dans le milieu francophone, qui vise la diminution des risques financiers et la génération d’un maximum de profits :

    Le spectacle vivant est ici un produit complémentaire et le livret a pour but de donner du sens à 10 à 15 chansons en les reliant par un fil rouge susceptible d’intéresser le plus grand nombre. […] Le spectacle est une vitrine, un produit d’appel pour vendre le disque. La logique est très risquée, car lorsque le disque ne séduit pas, c’est tout le modèle qui s’effondre. Si l’enregistrement n’est pas d’abord un bon produit discographique, apprécié en radio, le projet est condamné. [15]

    On voit ici que le modèle de commercialisation de l’opéra rock influence directement la forme. Starmania ne fait pas exception à ce modèle. L’album a eu un succès phénoménal qui a été l’un des principaux vecteurs de la réalisation de la comédie musicale.

    Suite à l’évaluation de la contrainte du direct des arts vivants, de la reproductibilité des œuvres et des impacts des contraintes économiques sur la forme de la comédie musicale, nous pouvons déterminer que l’opéra rock Starmania reproduit, à même sa forme et son processus de réalisation, les principes de l’industrie culturelle. Cela n’est en soi pas très surprenant étant donné l’ampleur et la variété des applications envisagées par l’industrie culturelle. Par contre, ce constat fait apparaître certaines contradictions entre la production de l’œuvre et la critique qu’elle propose. Par exemple, Starmania tente très clairement de porter un regard critique sur le vedettariat tout en l’exploitant au sein même de sa production. Le succès radiophonique de l’album Starmania peut être attribué aux talents de compositeur de Michel Berger et à l’efficacité communicative de Luc Plamondon. Cependant, il est important de noter que la popularité des interprètes prêtant leur voix aux personnages a certainement pesé dans la balance. La première édition discographique de 1978 comportait plusieurs des personnalités des milieux de la chanson québécoise et française les plus adulées : France Gall, Nanette Workman, Diane Dufresne et Daniel Balavoine. Cette stratégie permet d’apporter une certaine légitimité à l’œuvre tout en profitant de publicités de chacun des artistes.

    Critique de la révolte

    Cette compréhension de la situation de Starmania recontextualise les critiques de l’industrie culturelle et de la société de spectacle que nous avons décelées plus tôt. Nous les analyserons maintenant selon les représentations de la révolte que ces critiques proposent. Adorno et Debord ont tous deux prévu dans leur conceptualisation respective une réflexion spécifique aux représentations de la révolution, qui peut d’abord sembler incompatible avec leurs idées. Pour Adorno : « [E]n leur présentant de façon trompeuse des conflits qu’ils doivent confondre avec les leurs, l’industrie culturelle ne résout ces conflits qu’en apparence, comme il leur serait impossible de les résoudre dans leur propre vie. [16]» Parallèlement, selon Debord, la société du spectacle, « [d]e même qu’elle présente les pseudo-biens à convoiter, de même elle offre aux révolutionnaires locaux les faux modèles de révolution.[17] » Ces fausses révolutions sont davantage perçues comme des performances de révolte organisées par la classe dominante, de manière à détourner l’objet des contestations ou la façon de manifester celles-ci.

    Les idéaux révolutionnaires véhiculés dans Starmania restent souvent flous et lorsqu’ils sont mentionnés plus précisément, il est toujours question de la dimension émotive, de manière à provoquer une réaction chez le spectateur en lui faisant vivre une catharsis par procuration. La chanson faisant office d’hymne révolutionnaire dans la pièce se nomme « Besoin d’amour ». Cristal pirate la chaîne de télévision afin de diffuser son message révolutionnaire, revendiquant son enlèvement. L’histoire d’amour entre Johnny et elle est mise de l’avant dès les premières paroles « Son regard a croisé mon regard/ Comme un rayon laser . [18]» S’ensuit une répétition incessante du titre « Besoin d’amour » amalgamé à des comparaisons évidentes : « Comme j’ai besoin d’eau/ Comme j’ai besoin d’air. [19]» La plupart des images employées sont très banales et tombent dans le registre des formulations toutes faites. La musique accompagnant la chanson a une mélodie très accrocheuse et pop. Si l’on replace la chanson dans son contexte narratif, la pertinence du message de Cristal est beaucoup moins « politique » que ce que la prémisse laisse croire. Nous pouvons également constater que le message est beaucoup plus axé sur l’émotivité du personnage plutôt que sur un sentiment collectif, comme il était question dans la chanson « Monopolis ». L’échec de la révolution dans l’opéra rock vise également à émouvoir le public. La pièce se termine avec la chanson la plus connue de tout l’opéra rock, « Le monde est stone ». Devant composer avec la tragédie des événements, la chanson chantée par la serveuse automate condense la désolation dans un ultime cri du cœur. Marie-Jeanne, bien qu’elle ait été passive durant toute la pièce, souligne son abandon : « J’ai plus envie de me battre [20]». Le sentiment d’impuissance est total, laissant la jeune femme sombrer le désespoir : « Laissez-moi me débattre / Venez pas m’secourir / Venez plutôt m’abattre/ Pour m’empêcher d’souffir [21]». Ces lignes sont chantées avec une puissance rappelant un cri ou un appel à l’aide. L’émotion est palpable chez l’interprète qui semble au bord des larmes[22] et dans la progression orchestrale, savamment calculée pour atteindre un point culminant. Les paroles évoquent les injustices vécues par le personnage, laissant présager une perte du goût vivre dans ce monde suite à l’échec des revendications. L’impossibilité d’action chantée par Marie-Jeanne représente un sentiment fort probablement partagé par une partie importante du public. Mise de l’avant d’une manière si poignante, l’auditoire peut vivre la souffrance de Marie-Jeanne par procuration, une sorte de catharsis lui permettant de déplacer ses frustrations dans l’œuvre.

    Conclusion

    Ainsi, Starmania est un objet culturel difficilement saisissable. Cet opéra rock à l’Américaine, collaboration artistique entre le Québec et la France, présente un univers dans lequel l’industrie culturelle et la société du spectacle domineraient. Si la critique de ce système se présente à même le discours de l’œuvre, c’est plutôt par l’analyse formelle des différentes composantes de Starmania que nous pouvons vraiment déceler la position de cette œuvre face à l’industrie culturelle. Recherche d’investissements puis de profits, techniques de marketing habiles par l’emploi d’artistes célèbres et reproduction continuelle de la même œuvre sont tous des facteurs qui permettent de déterminer que l’opéra rock Starmania est une œuvre qui arbore les critères de l’industrie culturelle. À ce sujet, même sa présentation de la révolution met en lumière la fonction du produit culturel : celle d’être consommée avec aisance et de maintenir la population dans sa position de soumission face au système capitalise. Le concept d’industrie culturelle reste néanmoins difficile à appliquer aux œuvres contemporaines puisqu’il est défini par le contexte sociohistorique de sa création, soit les États-Unis de la Première Guerre mondiale et de l’après-guerre. Bien que ces aspects n’aient été survolés que brièvement ici, la pièce Starmania traitait de sujets qui étaient encore tabous ou marginalisés, mais très en phase avec les préoccupations de son époque. Il pourrait être intéressant de se demander si cette représentation de sujets marginalisés à travers un art plus populaire pourrait avoir une fonction supplémentaire à celle imaginée par Adorno. La conception d’une critique de la culture ancrée dans un contexte sociophilosophique précis, semblable à celle proposée par l’école de Francfort, pourrait très bien aujourd’hui se baser sur des perspectives identitaires[23] et venir enrichir notre approche d’œuvres comme Starmania.


    [1] D’autres versions de Starmania proposent l’appellation «Zonards» pour désigner le groupe.

    [2]  Michel Berger et Luc Plamondon. Starmania [opéra rock texte intégral], Paris, Le cherche midi, 1995, p.23.

    [3] Guy Debord, La société du spectacle, Paris, Gallimard, [3e édition], coll. «Folio»,1992 [1967], 224 p. Édition numérique préparé par la bibliothèque Paul-Émile Boulet de l’Université du Québec à Chicoutimi récupérée à l’adresse suivante : http://classiques.uqac.ca/contemporains/debord_guy/societe_du_spectacle/spectacle.html, § 60.

    [4] Ibid., §1 et § 2.

    [5] «Monopolis» se décline en deux versions : la première (au début de la pièce) est abrégée et permet d’introduire le contexte. La seconde est chantée juste avant la fin du premier acte.

    [6] Michel Berger et Luc Plamondon.  Op. cit., P. 9.

    [7] Idem.

    [8] ADORNO, Theodore, L’industrie culturelle, Conférence pour l’université radiophonique internationale, 21 et 28 septembre 1963, [Transcription de Thomas Deville pour Le Terrier (www.le-terrier.net)], 4 p. Repéré à l’adresse suivante : http://www.le-terrier.net/adorno/02industrie_culturelle.pdf.

    [9] YouTube, Starmania 1989 (English subs) mise en ligne la 4 septembre 2020 par mislesloony, en ligne, <: https://www.youtube.com/watch?v=VKF_SqeKTYo&t=1088s>, (consulté le 15 octobre 2020).

    [10] Theodore Adorno. Op. cit., p. 1.

    [11]Anja Nowak, «On the theatricality of Art» dans Will Daddario et Karoline Gritzner (dir.) Adorno and Performance, Londres, Palgrave Macmillian,2014,  p.147. URL: https://doi-org.proxy.bibliotheques.uqam.ca/10.1057/9781137429889

    p.147

    [12] Ibid., p. 144.

    [13] Ibid., p. 143.

    [14]DUPUIS, Xavier et Bertrand LABARRE. « Le renouveau du spectacle musical en France », dans Culture études, vol. 6, no 6, 2013. p. 4. Repéré en ligne : https://www.cairn.info/revue-culture-etudes-2013-6-page-1.htm#, 30 octobre 2020.

    [15] Ibid., p. 5.

    [16] Thodore Adrono Op. cit.,  p..4.

    [17] Guy Debord, Op. Cit., §. 57.

    [18] Michel Berger et Luc Plamondon. Op. Cit., p.56.

    [19]Ibid., p. 57.

    [20] Ibid., p. 85.

    [21] Ibid.., p.86.

    [22] YouTube, Starmania 1989 (English subs). Op. Cit., 1 : 47 :49.

    [23] Cette réflexion est inspirée de la philosophe Julia Christ, chargée de recherche au CNRS dans le Laboratoire interdisciplinaire d’études sur la réflexivité (LIER-Fonds Yan Thomas, EHESS). Repéré sur YouTube, École de Francfort : Épisode 2 — Adorno et Benjamin en guerre contre la Kulturindustrie, 39 : 42, mise en ligne le 26 février 2020 par kucukis kuculis. en ligne, <https://www.youtube.com/watch?v=v3XzAXQw3P8&t=9s>, (consulté le 20 octobre 2020).

  • L’intertextualité dans le rap français

    L’intertextualité dans le rap français

    Écrit et dessiné par Akira Toriyama de 1984 à 1995, le célèbre manga Dragon Ball fait dorénavant partie de la culture populaire mondiale. La série, ayant atteint le statut de série culte, exerce une présence très marquée au sein de l’imaginaire collectif. Cela s’aperçoit notamment au sein du rap, qui témoigne d’une réappropriation assumée d’éléments culturels asiatiques en tout genre dans ses textes. Même si elle ne constitue pas un cas unique, la saga semble se démarquer néanmoins de beaucoup d’œuvres du même style. En effet, elle dispose d’une incroyable présence intertextuelle au sein des textes des musiques urbaines et plus spécialement dans le rap français. Par des processus intertextuels qu’ils n’ont pas inventés, mais qu’ils réactualisent, les rappeurs français ont fait de Dragon Ball leur eldorado référentiel. En utilisant l’univers de la série afin d’alimenter leur imaginaire littéraire, ceux-ci mythifient le récit du manga en y faisant recours avec fascination, comme certains grands écrivains et poètes français avec les grands mythes grecs.

    Dans cette mesure, une lecture intertextuelle n’est pas un simple rappel érudit des sources ou des emprunts d’un auteur, mais un levier pour l’interprétation. Elle incite à être attentif à la lecture que l’auteur fait des mots, des textes ou des genres qu’il absorbe et détourne dans son propre texte.[1]

    Cette analyse se divisera en trois parties, en débutant d’abord avec une approche plus théorique et générale sur le rap en tant que forme artistique postmoderne. La seconde partie portera sur l’inscription des mangas au sein de la culture française, les liant malgré eux au rap français. La partie finale traitera de la présence intertextuelle omniprésente de Dragon Ball dans le rap hexagonal et de quelle manière elle se présente concrètement au sein des textes.

    Le rap : une identité postmoderne par sa récupération culturelle

    Le rap marque une certaine rupture avec de nombreuses formes artistiques qui l’ont précédé, qu’elles soient de nature musicale ou littéraire. Il sera question ici d’un aspect central de sa poétique, à savoir son processus de récupération de la culture : « In defying the fetishized integrity of artworks, rap also challenges traditional notions of their monumentality, universality, and permanence.[2] ». Lors de son émergence, cela a été un des arguments utilisés par ses détracteurs afin de rabaisser le rap en tant que sous-culture. Mais cette particularité, qui était perçue par certains comme une faiblesse, constitue un élément central de la poétique du genre, en contribuant par le fait même à son authenticité postmoderne.

    Whether or not we wish to call these features postmodern, rap not only saliently exemplifies them, but often consciously highlights and thematizes them. Thus, even if we reject the whole category of postmodernism, these features are essentiel for understanding rap.[3]

    Sur le plan musical, cela se présente explicitement à travers le sampling, un procédé qui consiste à prendre des échantillons audios provenant d’une ancienne piste sonore et à les incorporer dans un nouveau morceau. Un sample permet de s’inscrire dans une continuité musicale et de rendre compte d’un héritage culturel, comme dans le rap américain avec de nombreux producteurs puisant dans des chansons de funk ou de soul : «Yet, sampling as it is used by rap artists indicates the importance of collective identities and group histories.[4] », « For the most part, sampling […] is about paying homage, an invocation of another’s voice to help you to say what you want to say. It is also a means of archival research, a process of musical and cultural archeology.[5] ». De plus, l’extrait d’une publicité ou encore d’un film peut participer à l’élaboration interprétative d’un morceau, en s’intégrant dans son réseau de sens.

    Dans son texte The fine art of rap, Richard Shusterman utilise le terme “cannibalisation’’ afin de décrire l’appropriation culturelle dont fait preuve le rap. En se nourrissant de la culture populaire que ses acteurs expérimentent au sein de leur réalité, le rap réalise une fresque contemporaine d’un corpus culturel recomposé en constant mouvement :

    Perhaps more than any other contemporary art form, rap not only exemplifies but proudly thematizes the eclectic pastiche and cannibalization of past styles that is central to the postmodern. […] we are supplied with nostalgia, a jumble of stereotypical images from an imagined past.[6]

    En effet, plutôt que de se présenter comme une forme artistique voulant s’isoler de son contexte de production au profit d’une plus grande originalité, le rap revendique explicitement son appartenance aux ensembles culturels qui l’ont inspiré. En d’autres termes, cet amalgame lui permet de porter un regard inédit sur la répercussion et la réception de la culture du présent et du passé. En tant que culture populaire, le rap est la réflexion de sa propre actualisation et de son processus d’autolégitimation par son adhésion unilatérale à d’autres œuvres qui n’ont à première vue rien à voir avec elles :

    … some make the powerful point that aesthetic judgments, and particularly the question of what counts as art, involve political issues of legitimation and social struggle in which rap is engaged as progressive praxis and which it advances by its very self-assertion as art. […] undermine the socially oppressive dichotomy between legitimate (that is high) art and popular entertainment by simultaneously asserting the popular and the artistic status of hip hop.[7]

    Afin de se constituer un répertoire référentiel conséquent, le rap puise dans la large palette de la culture populaire moderne. Avec cette base intertextuelle, ses chansons ont donc la qualité de se faire comprendre et de communiquer avec un plus grand nombre de personnes. Depuis le début de sa mise en forme, celui-ci se veut avant tout une musique pour le peuple, produite par le peuple. En général, lorsqu’un rappeur se veut plus énigmatique dans ses références et veut se faire comprendre par un nombre restreint de personnes, ce dernier penche toujours vers les sujets auxquels sa communauté est initiée plutôt que vers un savoir universitaire et/ou intellectuel. Cela exprime une volonté de se distancier de la notion occidentale de ce qu’on conçoit comme « le grand art », qui ne parle pas du tout à une large partie du grand public :

    Rap not only relies on mass-media techniques and technologies, it derives much of its content and imagery from mass culture. Television shows, sports personalities, arcade games, and familiar name-brand commercial products […] Such items of mass-media culture help provide the common cultural background necessary for artistic creation and communication in a society where the tradition of high culture is largely unknown or unappealing, if not also oppressively alien and exclusionary.[8]

    Cette rupture a l’effet d’établir une toute nouvelle hiérarchie, où la considération artistique des œuvres est complètement réinventée. Les codes se reformulent et s’opposent sur plusieurs points à ceux de l’institution culturelle, perçue comme étant répressive et élitiste. Les rappeurs constituent alors leur propre imaginaire littéraire et l’enrichissent avec des figures qui leur correspondent. En prenant cela en considération, il ne serait pas faux de dire que le rap participe donc à la mythification de la culture populaire moderne, par un processus de reconnaissance, de rassemblement et de réactualisation envers ses nombreuses figures.

    La liaison du rap et des mangas en France

    Avant de passer à la suite, il faut clarifier un peu le contexte dans lequel la culture du hip-hop et celle du manga vont se développer en France. Leur premier point en commun, c’est que les deux gagnent en popularité à peu près à la même époque et arrivent en France de la même façon, c’est-à-dire par l’intermédiaire de la télévision. En effet, elles vont commencer à se populariser auprès du grand public suite à la diffusion de deux émissions sur la chaîne TF1 ; H.I.P H.O.P en 1984 et Club Dorothée en 1987. Comme son nom l’indique, la première va se charger d’introduire les fondements de la culture hip-hop tandis que Club Dorothée va commencer à diffuser de nombreuses séries d’animation japonaise, dont Dragon Ball :

    …les années 80 ont vu apparaitre en France le phénomène « manga », d’origine japonaise, qui a connu un grand succès auprès des jeunes Français. La « génération rap » se situe au carrefour de « la mondialisation culturelle », et puise sans distinctions dans toutes les influences qui lui sont proposées, amenées à elle via le tube cathodique. On distingue une certaine simultanéité entre l’arrivée du rap en France et celle des mangas[9]

    Ces deux émissions vont marquer toute une génération de jeunes Français et leur permettront de découvrir les deux phénomènes culturels. De plus, le retentissement sans précédent du succès du Club Dorothée grâce à leurs choix de diffusion se remarque même explicitement dans certains morceaux de rap. Un exemple très flagrant de cela se remarque à travers le titre même de la chanson Génération Club Dorothé, dont presque toutes les rimes sont liées à des émissions d’animations japonaises qui passaient sur la chaîne : « J’suis d’la génération mal dorlotée/Les vrais gars connaissent la violence japonaise via le Club Dorothée/Élevé aux visions, aux p’tits sons d’une rage trop bestiale/Pas de Walt Disney, de rap commercial[10] ». Autrement dit, les mangas font partie de l’ADN culturel de toute une génération en France et vont s’associer naturellement à l’univers du rap français. Cette appropriation est telle qu’il est très courant d’entendre tout type de rappeurs faire allusion à leurs mangas préférés, ou du moins, à leur omniprésence au sein de l’imaginaire populaire. De plus, tout cela coïncide avec le fait que la France est reconnue pour être la deuxième terre d’accueil du rap ainsi que le marché le plus florissant pour les mangas, après bien entendu le Japon.

    Mais hormis la simple coïncidence liée à la date de leur arrivée et de leur expansion, il y aura d’autres éléments qui mèneront à l’adhésion assumée de la culture du manga par le rap français. Tout comme le rap, les mangas viennent d’un autre continent et d’une culture différente à celle de la France. L’énorme engouement qu’ils vont susciter chez les jeunes va rapidement inquiéter leurs parents et de nombreux organismes culturels. On les accusera notamment d’être d’une grande violence, de pervertir la jeunesse, de n’avoir aucun contenu textuel ou encore de participer à la réduction de la culture française. Justement, ces reproches seront également adressés au rap et souvent par les mêmes détracteurs réactionnaires. Le mouvement rap, « cette sous-culture d’analphabètes[11]», voit alors à travers la considération des mangas, ces « merdes infâmes avec trois mots de vocabulaires[12]», un combat de nature similaire. Autrement dit, cela ne fait qu’exacerber la sympathie de ses adhérents envers la culture populaire nippone, qui s’oppose aussi malgré elle à l’institution française, comme l’illustre très bien cet extrait par sa mise en parallèle du rappeur américain R.Z.A et de l’acronyme de l’émission Dragon Ball Z : « Si je bé-bé-bégaie faute à R.Z.A ou à D.B.Z[13] ».

    La montée de popularité en France des mangas et du rap exprime l’échec du renouvellement de certaines formes artistiques françaises pour le grand public, qui ont de plus en plus de difficulté à rejoindre les nouvelles générations. En effet, leur ‘’étonnant’’ succès prend justement niche sur la terre de la chanson française et de la bande dessinée franco-belge. La chanson française, mettant elle aussi en scène des chansons à textes, se trouve déclassée par le rap, qui exprime mieux les problèmes de la jeunesse actuelle en arborant un discours multiethnique inclusif à travers son adaptation française. Les bandes dessinées telles qu’Astérix ou Tintin, pour ne nommer qu’elles, proviennent d’une autre époque et n’interpellent plus autant les jeunes qu’avant.

    Clifford argues that there has been an increasing sense, in the twentieth century, that the older ‘’culture concept’’ no longer applies to the (post-) modern world; instead, there is a widespread ‘’feeling of lost authenticity, of ‘modernity’ ruining some essence or source’’[14]

    De plus, il existe des mangas pour tout type de personnes, de goût, d’âge et de sexe. Parmi les catégories les plus prolifiques, il y a le shonen, genre dédié avant tout aux garçons, et le shojo, destiné à un jeune public féminin. Cette variété est une des raisons qui permet aux mangas de devenir un mouvement générationnel unisexe puisqu’il y a du choix autant pour les filles que pour les garçons. Aussi, un nouveau public de plus en plus grandissant a commencé à prendre forme dans les années 80, surtout dans les banlieues parisiennes, avec les descendants d’immigrés d’Afrique subsaharienne et du Maghreb. Cette nouvelle jeunesse, officiellement considérée comme étant de nationalité française, se retrouve marginalisée dans une société qui est pourtant la sienne. Celle-ci va naturellement pencher vers les mangas, plutôt que se tourner vers des œuvres qui rappellent l’impérialisme européen ou l’histoire de la France. Autrement dit, la grande popularité des mangas et l’émergence du rap français sont notamment dues à leur capacité de rejoindre une bonne partie de la jeunesse et de les représenter au sein d’une société postmoderne.

    Le rap français et Dragon Ball

    Mais parmi tous les mangas cités par les rappeurs, aucun n’est comparable à Dragon Ball. En effet, selon le recensement de certains médias rap, il se trouve qu’il existe plus de 700 références dédiées aux personnages de la série au sein des textes de rap français[15]. Il faut préciser que ces occurrences ne concernent même pas l’entièreté des allusions à la série, puisque toutes celles portant sur son univers ne sont donc pas recensées. La présence intertextuelle du manga de Toriyama est si grande qu’elle doit sans doute surpasser les allusions au film culte Scarface, pourtant devenu une des références majeures dans le rap, comme l’illustre parfaitement cette citation : « J’ai découvert Scarface entre deux épisodes de DBZ[16] ».

    Néanmoins, il est pertinent de rappeler que Dragon Ball a été vu par toute une génération et pas seulement par les auditeurs de rap. Malgré tout, il y a un réel engouement au sein du mouvement pour l’univers de Dragon Ball, ce qui fait qu’il est davantage cité que d’autres œuvres populaires telles que Harry Potter. Cela s’explique par le fait que Dragon Ball a dépassé le simple statut de série populaire aux yeux des rappeurs et s’est inscrit dans leur imaginaire. Encore aujourd’hui, tout comme Scarface, la série est souvent citée et a transcendé le simple fait générationnel, en étant intrinsèquement intégrée dans la matrice rapologique :

    Les textes de rap fourmillent de références culturelles diverses qui font l’objet de véritables mythes auxquels les rappeurs peuvent s’identifier, des exemples à suivre ou à éviter des personnages incarnant des valeurs qui leur sont attribuées. Les artistes ont récupéré des références aux quatre coins du monde de la fiction pour inventer et transmettre une mythologie nouvelle. Ils y ont instauré leurs repères, les reflets de leur réalité, de leur vision de la vie.[17]

    Premièrement, les liens intertextuels démontrant le rattachement de l’univers de Dragon Ball à celui du rap s’expliquent dans sa poétique guerrière et compétitive. Les Saiyans, une race guerrière dont fait partie Goku, le personnage principal de la série sont de fiers combattants naturellement belliqueux. Ils incarnent parfaitement la célèbre expression « ce qui ne tue pas rend plus fort », puisqu’ils ont la faculté avantageuse de voir leur puissance se décupler de manière exponentielle à chaque fois qu’ils frôlent la mort suite à un combat. Les rappeurs, en constante quête de perfectionnement dans un univers où la violence est souvent présente, témoignent dans leurs textes d’une mentalité similaire à celle des Sayans : « Super Saiyan, plus j’me bagarre et plus je progresse[18] », « Chaque jour, un nouveau niveau est pallié comme les Saiyans[19] ».

    Les combats, omniprésents dans Dragon Ball, sont la raison de vivre de nombreux personnages. En effet, ceux-ci ne cherchent qu’un but : devenir les plus forts et surpasser leurs adversaires. Afin de réussir cela, ils doivent passer leur vie à s’entrainer durement dans l’attente de leur prochain adversaire. À plusieurs reprises, les protagonistes participeront à des tournois officiels ou improvisés entre eux, dans le simple but d’affirmer sa supériorité face à leurs rivaux. Avec ses joutes verbales ou ses textes mettant l’accent sur une vantardise assumée, l’âme du rap aussi est naturellement compétitive : « Hugo c’est du grand cru local, mate la technique d’un judoka/ Dans l’rap c’est un tournoi comme Dragon Ball Budokai[20] ». Les rappeurs, qui font souvent référence à des célébrités sportives telles que des boxeurs ou des footballeurs, sont animés par cette même volonté de triompher face à un camp adverse et voient à travers les farouches combattants de la série des figures spirituelles : « Une perspective qui, en rapprochant consciemment la prestation artistique de la performance sportive – comme l’atteste le goût marqué des protagonistes du hip-hop pour les défis en tout genre[21] ».

    Dragon Ball met l’emphase sur le combat en tant que fin en soi, comme le serait la création artistique. Sur ce point, le manga de Toriyama ne fait pas exception à la règle puisqu’il y a un engouement général dans le rap face à la culture des arts martiaux asiatique. Les rappeurs, qui manient les mots comme des sabres, sont capables d’affirmer leur supériorité envers leurs pairs ou de provoquer de l’émotion chez l’auditeur grâce à leur expertise technique de la langue qu’ils prônent tant. En d’autres termes, les mots deviennent des armes et les rappeurs en sont leur digne détenteur. :

    Dans ses réalisations comme dans les déclarations de ses protagonistes, le hip-hop se voit clairement désigné comme une culture polémique, en situation de guerre ouverte contre le reste de l’univers. Afin de bien mettre en valeur ce contexte d’affrontement généralisé, le rappeur se pare volontiers des titres de soldat, de guerrier ou de combattant, etc.,[22]

    Beaucoup de références à l’univers de Dragon Ball reflètent ceci, notamment avec toutes celles portant sur le Kaméhaméa, la puissante attaque emblématique de la série, qui illustre la comparaison des rappeurs entre le pouvoir de la parole qu’ils disent maitriser et son potentiel destructeur : «Jsuis plus dangereux qu’un camé armé, qu’un Kaméhamé[23]», « Pardon si ma bouche crache des Kaméhameha[24] ».

    Deuxièmement, plusieurs rappeurs vont recourir à l’univers de Dragon Ball afin d’exprimer leur sentiment de marginalisation qu’ils éprouvent envers leur société. Un exemple évident de cela se retrouve à travers les nombreuses références à Namek, une lointaine planète habitée par une race extraterrestre qui a le don de créer les fameuses dragons balls. Les rappeurs vont souvent la citer afin de revendiquer le fait qu’ils viennent d’ailleurs et pour exprimer la rupture identitaire qu’ils éprouvent au sein de la société française : « J’vis comme un Saïyan dans un monde où les murs parlent/J’suis d’Namek, toujours sur les nerfs, les yeux marrons, verts[25]», « J’suis sur Namek, j’me sens pas terrien/Paraît qu’Sangoku, c’est un Algérien[26]». (San)Goku, malgré le fait qu’il a grandi sur terre, n’est pas terrien et a vu le jour sur la planète d’origine des Saiyans, qui a été détruite lorsqu’il n’était encore qu’un enfant. Au tout début du manga, le garçon vit seul dans la jungle et fait la rencontre de Bulma, une jeune fille de la capitale qui recherche avidement les dragons balls. Malgré le fait qu’il soit doté d’une puissance prodigieuse, le lecteur se rend bien compte que Goku est complètement inadapté à la société humaine et aux codes culturels urbains que Bulma maitrise parfaitement : « Ils veulent me faire croire que je descends du singe alors que celui-ci descend d’un arbre, si c’est le cas j’suis Sangoku[27]».

    Certains rappeurs vont témoigner dans leurs textes d’un attachement particulier pour certains personnages spécifiques. Ce choix délibéré permet à chacun de s’approprier la série à sa façon, en la mettant en relation avec sa propre individualité. Étant donné la longévité de la franchise et son nombre incalculable de protagonistes, Dragon Ball semble être une source inépuisable de figures marquantes et constitue en soi un genre de fresque mythologique. L’exemple le plus prolifique de ce rapport d’identification est avec le cas particulier de Végéta. En effet, malgré son rôle secondaire, Végéta est le personnage le plus cité de la série et dépasse de loin tous les autres avec plus de 119 citations, selon encore le même média rap[28].

    Ce qui est assez remarquable dans ce classement, c’est que les trois personnages les plus cités, c’est-à-dire Végéta, Broly et Freezer, sont tous des vilains et dépassent tous Goku, qui est pourtant le premier protagoniste du récit. Autrement dit, les rappeurs témoignent d’une certaine préférence à l’égard des vilains dans leurs textes, ou du moins à l’évocation de l’image qu’ils représentent : « En place, comme Végéta le Super Guerrier de l’espace/J’ai mauvaise réputation et un coeur de glace[29]».  Mais la différence avec les deux autres, c’est que malgré son apparente méchanceté, Végéta cache en lui une certaine humanité. Contrairement à Freezer, qui est l’incarnation pure du mal, ou encore Goku, l’archétype d’un héros au cœur totalement pur, Végéta a une personnalité plus complexe et moins manichéenne, ce qui le définit plus comme un antihéros, une figure à laquelle vont s’identifier beaucoup de rappeurs.

    De plus, Végéta a un tempérament colérique, vaniteux, et est extrêmement orgueilleux. Il devient l’éternel rival de Goku, qu’il ne souhaite que surpasser afin de devenir le guerrier le plus fort de l’univers. Il est sans pitié et n’hésite pas à avoir recours à des moyens peu orthodoxes afin d’arriver à ses buts. Contrairement à Goku avec sa vision candide de la vie, Végéta carbure à la haine et est un éternel solitaire, ce qui lui donne toute sa motivation et sa force. Tous ces traits de caractère donnent une vraie personnalité humaine à Végéta et l’image qu’il finit par dégager représente une vision de la vie qui est partagée par beaucoup de rappeurs : « À moi tout seul: l’orgueil de Végéta et de Christiano[30]», « T’as pas de meuf, t’as pas d’oseille, t’as la ge-ra/Une petite voix me parle comme à Végéta[31]». Aussi, malgré sa puissance démesurée, Végéta reste éternellement insatisfait. Malgré toutes ses tentatives, Goku a toujours une longueur d’avance sur lui. Vers la fin du manga, il décide contre toute attente de se sacrifier afin de sauver le monde qu’il méprise tant. Cette abondance des hommages à son égard témoigne peut-être d’une certaine volonté de lui rendre justice, puisque Végéta réussit pour une fois à surpasser son éternel son rival à travers le champ intertextuel du rap français.

    Troisièmement, ayant été souvent confrontés à la série alors qu’ils étaient encore jeunes, beaucoup de rappeurs ont été marqués de façon permanente par elle. Étant catégorisé comme un shonen, Dragon Ball est donc un manga dédié avant tout aux garçons et rend compte d’une grande épopée initiatique bourrée de combats. Au fil des nombreux chapitres, on assiste à l’évolution des personnages sur plusieurs années avec les embuches auxquelles ils font face durant leur jeunesse ainsi que leur entrée dans le monde adulte. Étant donné la longévité de la série, elle a accompagné de nombreux enfants jusqu’à l’âge adulte, ayant littéralement grandi avec Goku et ses compagnons. Malgré ce que pourront dire ses détracteurs, Dragon Ball et les mangas en général ne sont pas dépourvus d’un message philosophique et de thèmes plus complexes, chose qui va souvent faire défaut aux séries d’animation occidentales dédiées aux jeunes.

    Chaque rappeur s’est constitué son véritable répertoire de héros en puisant dans la même matrice, souvent dans la période de l’enfance où le contact avec la télévision était le plus intense et le plus perméable. Ces héros ont alors acquis une dimension exemplaire, accompagnant les artistes dans la formation de leur imaginaire. Plusieurs générations peuvent partager leur affection pour les mêmes personnages[32]

    Par exemple, dans cet extrait : « Oui, je ne pense qu’à m’amuser/Mais, pour la coke j’ai le nez de Krilin[33]», le rappeur Nekfeu fait ici référence à Krillin, un moine combattant de la série qui n’a pas de nez. Celui-ci le prend alors comme un modèle à suivre et l’utilise pour rendre compte d’un comportement jugé problématique qu’il évite. Les protagonistes de Dragon Ball transcendent alors leur simple image fictive et viennent s’insérer dans l’appréhension de la réalité des auditeurs. C’est-à-dire qu’ils deviennent de véritables modèles auxquels ceux-ci peuvent s’identifier et s’y référer. À travers leurs aventures, les héros de la série tirent de nombreuses leçons et apprennent de leurs erreurs.  Des valeurs telles que l’importance de l’amitié, le fait de ne jamais abandonner face à l’adversité ou encore l’ambition ont permis aux enfants de considérer Dragon Ball comme étant plus qu’une simple série de divertissement : « …la fidélité, moi j’lai apprise dans Dragon Ball[34] ».

    En effet, il y a un véritable rapport éducatif entre les rappeurs et la série japonaise.  Le hip-hop est aussi un mouvement qui se définit en s’opposant naturellement aux institutions en place, tel que le système éducatif actuel. Non pas que celui-ci arrête de faire surface à l’intérieur de ses propos, mais il est réinventé. La source du savoir est alors détournée, avec l’école traditionnelle qui se voit remplacée alors par l’école de la rue. Dragon Ball est perçue de la même manière, c’est-à-dire en tant que médium éducatif détourné, servant de point de référence afin de comprendre le monde réel comme l’illustre cette citation : « J’allais pas à l’école, j’retiens d’Adolf Hitler/Qu’il a tenté d’éteindre toute une race comme Freezer[35] ».

    Enfin, l’enfance est souvent considérée comme l’âge de la naïveté et de l’insouciance, durant lequel nous sommes épargnées des nombreux problèmes de l’âge adulte. Cela a été souvent illustré à travers la littérature au cours de l’histoire, avec des auteurs mélancoliques se souvenant avec une douce amertume de la bonne époque d’une enfance idéalisée. Les rappeurs ne font pas exception à cela et comme Dragon Ball a souvent fait partie de leur jeunesse, la série est souvent reliée à ce sentiment mélancolique : « Je regrette mon enfance elle me manque beaucoup/Je rêve de m’y téléporter comme SanGoku, les deux doigts sur le front[36] ».

    Avec l’apparence hétéroclite de ses vilains extraterrestres ou de ses combats dignes d’affrontements divins, l’œuvre de Toriyama a eu le don de faire rêver des millions d’enfants et d’adolescents grâce à son imaginaire fantastique. L’élément central de l’univers de la série, c’est-à-dire les fameuses dragons balls, permettent à leur détenteur d’exaucer un vœu de son choix lorsqu’il les réunit. Les multiples héros partent alors à la recherche de ces boules magiques disséminées aux quatre coins du monde afin de pouvoir réaliser leurs rêves. La diégèse de la série fait souvent état d’aventures rocambolesques qui forcent les protagonistes à dépasser leurs limites, bien au-delà des capacités humaines. C’est dans ce monde fantastique teinté d’humour, où tout semble possible, que les auditeurs sont alors transportés. On peut mettre cela en relation avec le fait que beaucoup de rappeurs ont eu une enfance difficile et que Dragon Ball était une façon d’échapper à leur réalité, comme le témoignent ces deux citations : « Je regardais DBZ quand a débarqué la perquis’[37]» et « Nuage magique de Sangoku pour m’envoler dans le ciel[38]».

    Pour conclure, le rap en tant que culture postmoderne, se caractérise notamment par sa récupération fragmentée d’artéfacts culturels qu’il se réapproprie, sur le plan musical et textuel. La présence intertextuelle de Dragon Ball dans le paysage du rap français est définitivement prégnante, mais elle est loin d’être la seule manifestation de ce phénomène. Le plus curieux, c’est que la saga culte de Toriyama témoigne elle-même de son assemblage postmoderne, qu’elle tourne souvent en dérision. Sa diégèse, inspirée librement d’un roman chinois du 16e siècle, La pérégrination dans l’ouest, se voit infiltrée par de nombreux mythes, de faits culturels divers ou de références à des œuvres populaires modernes, autant occidentales qu’orientales. Sa reprise par le rap français prolonge donc la logique mise en œuvre par la saga, relevant en quelque sorte d’un mouvement créatif commun des œuvres que l’on pourrait qualifier de postmoderne.

    Notes

    [1] Houdart-Merot, V. (2006). L’intertextualité comme clé d’écriture littéraire. Le français aujourd’hui, 153(2), 25-32. https://doi.org/10.3917/lfa.153.0025. p.27.

    [2] Shusterman, R. (1991). The fine art of rap. New Literary History, 22(3), 613. https://www-proquest-com.proxy.bibliotheques.uqam.ca/docview/1297383887?accountid=14719. p.619.

    [3] Ibid. p.614.

    [4] Rose, T. (1994). Black noise: rap music and black culture in contemporary America. Wesleyan University Press. p.95.

    [5] Ibid. p.79.

    [6] Shusterman, R. (1991). The fine art of rap. New Literary History, 22(3), 613. https://www-proquest-com.proxy.bibliotheques.uqam.ca/docview/1297383887?accountid=14719. p.624.

    [7] Ibid. p.626-627.

    [8] Ibid. p.621.

    [9] Marti, P-A. (2005). Rap 2 France: Les mots d’une rupture identitaire. L’Harmattan. p.141.

    [10] Génération Club Dorothée – Zek. (2011). Genius. https://genius.com/Zek-generation-club-dorothee-lyrics.

    [11] « Zemmour: Le rap est une sous culture d’analphabètes ». (2014). Dailymotion. https://www.dailymotion.com/video/x7pbx1

    [12] Dorothée – On n’est pas couché (2010). Youtube. https://www.youtube.com/watch?v=-IwIh9ccQJU&t=25s&ab_channel=Onn%27estpa….

    [13] Besoin de révolution – Médine. (2008). Genius. https://genius.com/Medine-besoin-de-revolution-lyrics.

    [14] Krims, A. (2000). Rap music and the poetics of identity. Cambridge University Press. p.93.

    [15] Rapminerz. [@rapminerz]. (2020, 5, 11). Word game : Les personnages de Dragon Ball. Instagram. https://www.instagram.com/p/CADiyl1poEO/.

    [16] Frère de son – TSR Crew. (2007). Genius. https://genius.com/Tsr-crew-freres-de-son-lyrics. d

    [17] Marti, P-A. (2005). Rap 2 France: Les mots d’une rupture identitaire. L’Harmattan. p.137.

    [18] Sangoku – Hicham. (2018). Genius. https://genius.com/Hicham-sangoku-lyrics.

    [19] Courchevel – Alpha Wann. (2018). Genius. https://genius.com/Alpha-wann-courchevel-lyrics.

    [20] Jeune du 18 – TSR Crew. (2007). Genius. https://genius.com/Tsr-crew-jeune-du-18-lyrics.

    [21] Béthune, C. (2003). Le rap: Une esthétique hors la loi. Autrement. p.11.

    [22] Ibid. p.104-105.

    [23] Caramel – Booba. (2012). Genius. https://genius.com/Booba-caramel-lyrics.

    [24] Planète Rash – Demi-Portion. (2017). Genius. https://genius.com/Demi-portion-planete-rash-lyrics.

    [25] Mowgli II – PNL. (2019). Genius. https://genius.com/Pnl-mowgli-ii-lyrics.

    [26] Sangoku – Hicham. (2018). Genius. https://genius.com/Hicham-sangoku-lyrics.

    [27] Je dors les yeux ouverts – Gims. (2005). Genius. https://genius.com/Gims-je-dors-les-yeux-ouverts-lyrics.

    [28] Rapminerz. [@rapminerz]. (2020, 5, 11). Word game : Les personnages de Dragon Ball. Instagram. https://www.instagram.com/p/CADiyl1poEO/.

    [29] Est-ce que ça le fait? – Doc Gynéco. (1996). Genius. https://genius.com/Doc-gyneco-est-ce-que-ca-le-fait-lyrics.

    [30] Mannschaft – Youssoupha. (2015). Genius. https://genius.com/Youssoupha-mannschaft-lyrics.

    [31] Vegeta – Kaaris. (2017). Genius. https://genius.com/Kaaris-vegeta-lyrics.

    [32] Marti, P-A. (2005). Rap 2 France: Les mots d’une rupture identitaire. L’Harmattan. p.139.

    [33] On verra – Nekfeu. (2015). Genius. https://genius.com/Nekfeu-on-verra-lyrics.

    [34] Du vécu – $ Crew. (2013). Genius. https://genius.com/Crew-du-vecu-lyrics.

    [35] Génération Club Dorothée – Zek. (2011). Genius. https://genius.com/Zek-generation-club-dorothee-lyrics.

    [36] Comme ça tu sais – JeanJass. (2014). Genius. https://genius.com/Jean-xvi-comme-ca-tu-sais-lyrics.

    [37] Collision – Sinik ft Youssoupha. (2011). Genius. https://genius.com/Sinik-collision-lyrics.

    [38] Tu casses tu payes – Mac Tyer. (2013). Genius. https://genius.com/Mac-tyer-tu-casses-tu-payes-lyrics.

  • Pacôme Thiellement

    Pacôme Thiellement

    Dans cet épisode, Antonio Dominguez Leiva s’entretient avec l’auteur français Pacôme Thiellement et ils reviennent ensemble sur son parcours d’essayiste spécialisé en culture populaire. Ils abordent son engouement pour la bande dessinée, mais surtout ses cycles sur le rock (Beatles, Frank Zappa et Led Zeppelin) et sur les séries télé, en particulier Twin Peaks, mais également Lost et The Leftovers. Ils discutent notamment de l’un de ses derniers essais publié aux PUF, Sycomore Syckamour (2018), dans lequel on croise les textes gnostiques, Shakespeare, Lynch et bien d’autres.

    Pour plus de détails sur les essais et la carrière de Pacôme Thiellement, visitez son site web officiel.

    Il tient également depuis peu un blogue.

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